Die zertanzten Schuhe - Sexgeschichten

Die zertanzten Schuhe

Alle beteiligten sind erwachsen -- schön was man aus Märchen machen kann

Die zertanzt Schuhe

Im Schloss roch es nach Lavendel, heißem Wachs und unterdrückter Lust. Zwölf Betten standen in einem opulenten Gemach, von schweren Samtvorhängen umhüllt. Zwölf Schwestern -- jede schöner als die andere -- ruhten tagsüber in Seide und Unschuld. Doch am Morgen waren ihre Schuhe zerschlissen, das Fleisch unter den Spitzenkleidern gerötet vom Tanz, die Lippen geschwollen von Küssen, die niemand gesehen hatte.

Der König war ratlos. „Wieder! Schon wieder sind ihre Schuhe durchgetanzt, als hätten sie den Teufel persönlich auf dem Parkett geritten!", donnerte er. Und niemand wagte zu widersprechen -- denn niemand wusste, was die Schwestern Nacht für Nacht trieben.

Alina, die Älteste, hatte Augen wie flüssiger Honig und einen Mund, der zum Sündigen geschaffen war. Sie führte die Schar an. Jeden Abend, kaum dass das Schloss verstummte, trat sie an die verborgene Falltür unter dem Teppich. Ein süffisantes Lächeln auf den Lippen, das Nachthemd schon halb geöffnet, als spürte sie die Hitze des Abends bereits zwischen den Schenkeln.

„Schwestern", raunte sie, „es ist wieder Zeit, unsere Lenden tanzen zu lassen."

Eine nach der anderen traten die Prinzessinnen aus dem Licht der Kammer in das Dunkel der verborgenen Welt. Ihre Körper bewegten sich anmutig -- wie Schlangen, bereit zu beißen, wenn man sie lockte.

Der Weg führte sie durch einen glühenden Tunnel, die Wände lebten, ...

... atmend, wie Haut. Und am Ende? Dort wartete ein Reich der Ausschweifung: Musik wie ein Stöhnen, Männer wie Stiere, Frauen wie Götter -- nackt, verschwitzt, sich ineinander verbeißend, als gäbe es kein Morgen.

Die Schwestern zogen sich langsam aus. Stoff fiel, Brüste bebten, Hüften kreisten -- bevor sie sich auf das Parkett begaben, das unter ihren Füßen pulsierte.

Luisa war immer die Gierige. Sie liebte es hart und tief, das Geräusch, wenn Haut auf Haut klatschte, wenn Finger sich in ihre Hüften krallten. Heute ließ sie sich von einem stämmigen Leibwächter nehmen, der sie gegen eine Marmorsäule drückte und sie keuchend durchvögelte.

Clara, zart und doch wollüstig, bevorzugte das Spiel mit Schmerz. Ihr Geliebter führte eine Reitgerte mit ruhiger Hand, ließ die zarte Spitze über ihre Brustwarzen gleiten, bevor sie auf ihre Pobacken niedersausen ließ. Ihr leiser Schrei war kein Schmerzlaut -- es war pure Lust.

Helene war devot, hingebungsvoll wie eine Priesterin des Fleisches. Nackt auf den Knien, leckte sie einem jungen Tänzer die Schenkel hinauf, bis seine Lust auf ihrer Zunge pulsierte. Ihre Augen baten um mehr -- immer mehr.

Mira hingegen war wild wie ein Tier. Sie ritt ihren Auserwählten rücklings, die langen Haare wie eine Mähne flatternd, während sie ihm mit spitzen Nägeln die Brust aufkratzte. Ihr Orgasmus war ein Schrei -- roh, laut, gefährlich.

Theresa war leise, aber ausdauernd. Sie liebte es, zu schmecken. Zwischen zwei Frauen bettete sie sich, ihre ...