Das geheime Boudoir - Sexgeschichten

Das geheime Boudoir

Einladung ins Unbekannte

Clara war eine Frau, die alles hatte.

Ein erfolgreiches Architekturbüro, ein elegantes Stadthaus, ein maßgeschneiderter Alltag.

Aber in ihr war Leere.

Seit dem Tod ihres Mannes vor sieben Jahren hatte sie keinen Körper mehr gespürt, keinen fremden Atem, keine Hitze auf der Haut.

Bis zu diesem Nachmittag.

Der Brief war in schwarzem Papier gefaltet. Kein Absender.

Nur ein Kärtchen, fein geprägt:

„Du wurdest beobachtet.

Deine Zeit ist gekommen.

Samstagnacht. 22 Uhr.

Diskretion ist Lust."

Und eine Adresse.

Clara überlegte nur einen Moment.

Dann legte sie das Seidenkleid bereit, das sie nie zu tragen gewagt hatte.

Es umschmeichelte ihre Kurven.

Sie trug kein Höschen.

Das Gebäude war unscheinbar nur eine Tür, tiefrot, schwer.

Clara klopfte.

Sie wurde eingelassen von einer Frau mit dunklem Haar und strengem Blick.

Schweigend führte sie Clara durch einen langen, mit Samt ausgeschlagenen Flur --

hinein in ein Boudoir, das aus einer anderen Welt zu stammen schien.

Weiche Musik.

Frauen. Nur Frauen.

Verschiedene Altersgruppen, verschiedene Körper

doch alle mit demselben Blick: frei, lebendig, gierig.

Eine zierliche Frau trat zu Clara.

Kurzes Haar, schwarze Spitzenmaske.

„Ich bin Céline. Du bist neu."

Ein Hauch von französischem Akzent.

Sie reichte Clara ein Glas.

„Hier gibt es keine Männer.

Nur uns.

Und das, was du bereit bist zu zeigen... oder zu ...

... fordern."

Céline streichelte Claras Arm.

Dann wanderte die Hand tiefer, über die Hüfte.

Clara erschrak aber ihr Körper zuckte nicht zurück.

„Darf ich dich kosten?"

Flüsternd.

Brennend.

Clara nickte.

Sie wurde auf ein Diwan geführt.

Céline kniete sich zwischen ihre Beine, schob das Kleid hoch.

Claras nackte Scham glänzte im Kerzenschein.

„Du bist schön", sagte Céline.

„Und bereit."

Dann legte sie ihre Lippen auf Claras Innenschenkel.

Zart.

Wärmend.

Streichelnd.

Ihre Zunge wanderte zur Mitte, teilte sanft die zarten Falten, fand die feuchte Mitte

Clara atmete scharf ein.

Niemand hatte sie seit Jahren dort berührt.

Céline machte weiter.

Sanft.

Dann fordernder.

Ein Finger glitt in Clara.

Dann zwei.

Dann die Zunge kreisend, lutschend.

Clara stöhnte.

Leise, fast erschrocken über sich selbst.

Aber es war zu spät.

Ihr Körper hatte sich entschieden.

Sie kam.

Heftig.

Tief.

Wie ein Beben, das sie von innen zerriss

und neu zusammensetzte.

Als sie die Augen öffnete, standen zwei weitere Frauen bei ihr.

Eine Jüngere mit vollen Lippen.

Eine Ältere, vielleicht 70, mit silbernem Haar und Blicken wie Pfeile.

Die ältere Frau sagte ruhig:

„Willkommen, Clara.

Das war erst der erste Schritt."

Die ältere Frau mit dem silbernen Haar trat näher, während Céline zärtlich Claras Kleid wieder über ihre Schenkel strich -- wie ein Gruß an die Würde nach dem Rausch.

„Ich bin Isadora", sagte sie, mit ...