Lust am Abgrund - Sexgeschichten

Lust am Abgrund

... und dann deinen Körper.

Friedas Herz schlug schneller. Ihre Hand zitterte leicht, als sie auf „Antworten" klickte.

Hallo Jonas. Ich bin Frieda. 72. Witwe. Lange unterdrückt. Neugierig, aber vorsichtig. Ich habe keine Erfahrung mit Jüngeren. Aber ich träume seit Jahren davon. Wenn du magst... ich bin bereit, mich dir zu öffnen. Ohne Maske. Nur mit Sehnsucht.

Sie zögerte beim Absenden. Sekunden. Dann klickte sie.

Es dauerte keine zehn Minuten, bis die Antwort kam.

Frieda. Dein Alter ist perfekt. Deine Worte machen mich hart. Wenn du willst, lernen wir uns langsam kennen oder ich komme direkt zu dir, und zeige dir, was du verpasst hast. Kein Druck. Nur Lust. Schick mir ein Bild. Nur Gesicht. Oder, wenn du mutig bist... mehr.

Frieda stand auf, ging zum Spiegel. Sie trug ein einfaches Kleid, bügelfrei, hellgrau. Sie zog es aus. Ihre Brüste fielen frei, der Bauch war weich, aber nicht hängend. Ihre Schamlippen waren groß, lang, aber nicht schlaff feucht vom Lesen.

Sie nahm ihr Handy, machte ein Foto. Von oben. Gesicht, Hals, Busen. Nicht pornografisch aber ehrlich. Sinnlich. Alt und schön.

Sie schickte es.

Jonas schrieb:

Du bist eine Göttin. Ich will dich. Ich will dich stöhnen hören. Ich will dich riechen. Ich will dich schmecken, ficken, ausfüllen. Morgen. 16 Uhr. Wenn du willst. Ich bringe Wein und Respekt. Aber ich nehme dich, wenn du mich lässt.

Frieda schluckte. Ihre Finger zitterten. Aber in ihr brannte etwas, das keinen Aufschub mehr ...

... erlaubte.

Komm. Bring alles mit, was du brauchst. Ich werde nichts zurückhalten.

Es war 15:52 Uhr, als Frieda das letzte Mal auf die Uhr sah. Sie stand im Wohnzimmer, frisch geduscht, eingecremt, ohne BH, nur ein locker sitzendes Kleid auf nackter Haut. Ihre Brustwarzen zeichneten sich sichtbar ab groß, weich und doch hart vor Erwartung. Ihre Schenkel zitterten leicht. Sie hatte sich nicht rasiert. Warum auch? Jonas sollte alles sehen. Alles riechen. Alles schmecken.

Dann klingelte es.

Frieda öffnete. Vor ihr stand ein junger Mann, fast einen Kopf größer als sie, dunkle Locken, Bartschatten, ein schelmisches Lächeln -- und Augen, die sie förmlich auszogen. Er trug eine einfache schwarze Jeans, ein enges weißes Shirt. In der Hand eine Flasche Rotwein. In der anderen... nichts. Keine Tasche. Kein Vorwand.

„Frieda?"

„Jonas."

„Du bist schöner als auf dem Bild. Du bist genau das, was ich will."

„Und du bist... spät dran", flüsterte sie und drehte sich um. Langsam. Ihre nackten Oberschenkel schimmerten im Licht der Nachmittagssonne.

Er folgte ihr ins Wohnzimmer, stellte die Flasche ab, sah sie lange an.

„Sag mir, Frieda... was willst du?"

Sie atmete tief ein. „Ich will, dass du mich nimmst. Nicht wie eine zerbrechliche alte Frau. Sondern wie eine heiße, geile, dreckige Hure, die es verdient hat."

In diesem Moment brach die Spannung. Jonas trat vor, nahm ihr Gesicht in beide Hände und küsste sie. Erst zärtlich -- dann drängend. Seine Zunge forderte ...