Zyklus der Verführung - Sexgeschichten

Zyklus der Verführung

... kleinen Kaskaden, unaufgeregt und doch gespannt. Adrien spielte sie wie Tropfen, die auf die Haut fallen -- einzeln, fragil, kaum greifbar.

In der dritten Reihe saß sie.

Sie war nicht jung. Nicht alt. Vielleicht vierzig. Ihre Haare waren kupferfarben, glatt, fast zu ordentlich für ihre Art zu sitzen. Ihre Schultern lagen tief, der Rücken war gerade, aber nicht stolz. Ihr Handgelenk trug keine Uhr, sondern eine feine, schmale Narbe. Adrien sah sie nur einmal, und er wusste: Diese Narbe hatte etwas gesagt, was kein Mund auszusprechen wagte.

Sie hieß -- so wusste er später -- Léa.

Doch noch kannte er nur ihre Haltung. Die Art, wie sie das rechte Bein über das linke geschlagen hatte, so dass ihr Rock sich leicht hob, ein Stück blasser Oberschenkel freigab. Ihre Bluse war cremefarben, das Dekolleté geschlossen, aber die Knöpfe eng anliegend, als könnte ein tiefer Atemzug zu viel schon alles öffnen.

Adrien ließ den ersten Akkord los. Der Bass war weich, aber dunkel. Wie ein verlorener Schritt in einen leeren Raum. Er spürte, wie Léa darauf reagierte -- sie zuckte nicht, aber sie atmete einmal tief, und ihr linkes Schulterblatt bewegte sich unter der Haut. Ihre Finger griffen kurz in das Futter ihres Mantels.

Der zweite Abschnitt des Stücks begann -- die rechte Hand lief über die gebrochenen Akkorde, fast tastend, wie ein Suchender, der im Dunkel eine Wärme erahnt. Adrien spielte die Läufe nicht sauber -- sondern lebendig. Wie eine Stimme, die stockt, weil sie zu ...

... viel spürt.

Er sah Léas Hals. Wie sie ihn neigte. Wie eine Strähne nach vorn fiel. Wie ihre Lippen leicht geöffnet blieben. Als müsse sie einen Laut zurückhalten, der nicht zum Husten, sondern zum Seufzen taugte.

Chopin hatte selbst oft gehustet, dachte Adrien. Und der Schleim in seiner Brust war nicht nur Krankheit -- er war eine andere Form von Gefühl, das sich nicht sagen ließ. Die Tuberkulose hatte ihn weicher gemacht. Seine Finger zarter. Seine Töne brüchiger. Und doch verführerischer als jeder Heroismus.

Adrien spielte die zentrale Wendung -- der plötzliche Wechsel in das höhergelegene Motiv. Die Musik begann zu steigen, in kleinen Wellen. Nicht als Angriff, sondern als Auflösung. Er wusste, dass Léa in diesem Moment ganz offen war. Ihre Knie hatten sich gelöst, standen leicht auseinander. Ihre Hand ruhte auf ihrem Oberschenkel, nicht unschuldig, nicht bewusst. Ihr Körper war wach.

Und dann -- der Moment.

Adrien ließ das Prélude an seine Grenze kommen. Der Höhepunkt ist keiner. Die Töne tanzen, flüstern, versinken. Das letzte Motiv ist fast zu zart, um zu leben. Aber es lebt. Noch.

Léa schloss die Augen. Ihre Lippen formten ein fast unhörbares „Ja". Adrien wusste, dass sie nicht ihn meinte. Nicht einmal sich. Sondern die Erlaubnis, die Musik gegeben hatte, für all das, was noch folgen würde.

Im Foyer war es still. Léa lehnte an einem Pfeiler, den Mantel über dem Arm, als wäre er zu schwer für ihre Schultern. Adrien trat nicht an sie heran. Er blieb ...