Jeder Anfang ist der Anfang von einem Ende. © Walter Ludin - Sexgeschichten

Jeder Anfang ist der Anfang von einem Ende. © Walter Ludin

... in mir wurde es mit jedem Wort dunkler "Sie suchen Michael, weil er sich an Fatma vergangen hat," sagte er, und seine Worte trafen mich wie ein Schlag.

Mein Atem stockte. Fatma. Meine Schwester. Die Welt drehte sich. Vergangen? Was meinte er mit vergangen? Ein grauenvoller Verdacht begann, sich in meinem Magen festzusetzen, kalt und schleimig.

"Er hat eine Droge benutzt, Tülay. Eine Droge, die sie willenlos gemacht hat." Willenlos. Das Wort schnitt sich durch meine Gedanken. Willenlos. Michael. Meine Schwester. Eine Droge. Es ergab keinen Sinn. Michael, mein Mann, so etwas? Der Mann, mit dem ich jeden Morgen aufwachte, mit dem ich mein Leben teilte, sollte so etwas Grauenhaftes getan haben? Ich spürte, wie sich Übelkeit in mir ausbreitete, eine aufsteigende Wut, die drohte, mich zu zerreißen.

Wie konnte er? Wie konnte er es wagen? Meine eigene Schwester! Ich wollte ihn anschreien, wollte wissen, was in ihm vorgegangen war, aber die Worte blieben mir im Hals stecken. Ich hörte Bülents Atem auf der anderen Leitung. Er war genauso am Ende wie ich, das spürte ich. Meine eigenen Fragen hielt ich bewusst zurück, denn ich wusste, er war nicht in der Lage, sie zu beantworten. Und dann kam der nächste Schlag. Der Schlag, der alles, was ich kannte, zerbrach und in tausend Scherben zerfallen ließ.

"Fatma ist schwanger, Tülay. Anfang des dritten Monats." Schwanger. Fatma. Und dann diese Stille am anderen Ende der Leitung, gefolgt von Bülents heiserer Stimme. "Du weißt doch, ...

... dass ich keine Kinder mehr zeugen kann, seit der Vasektomie nach unserem zweiten Kind."

Die Worte brannten sich in mein Gehirn. Schwanger. Nicht von Bülent. Aber... Michael... Michael konnte doch auch keine Kinder zeugen! Das hatten die Ärzte gesagt! Das hatten wir gemeinsam durchgemacht! Jahre der Enttäuschung! Und jetzt... jetzt fickt er meine Schwester, macht sie willenlos, und... und schwängert sie?!

Ein markerschütternder Schrei, von dem ich nicht wusste, dass ich ihn unterdrückt hatte, entwich meiner Kehle. Es war ein Schrei des Unglaubens, des Verrats, der tiefsten Enttäuschung. Meine Beine gaben nach und ich sank auf den Boden, die Hände vor dem Gesicht, als könnte ich die Realität so ausblenden. Aber die Realität war da, grausam und hässlich, und sie schlug mich immer wieder ins Gesicht.

Michael. Mein Michael. Der Mann, der mir immer so liebevoll erschien, der mich in den Arm nahm, wenn ich weinte, weil mein Kinderwunsch unerfüllt blieb. Dieser Mann hatte meine Schwester vergewaltigt. Meine Fatma. Die zarte, liebenswerte Fatma, die immer so fröhlich war, immer ein Lächeln auf den Lippen. Wie konnte er ihr das antun?

Das war ein Verrat, der tiefer ging als alles, was ich mir je hätte vorstellen können. Nicht nur ein Verrat an mir, an unserer Ehe, sondern auch an unserer Familie, an unserer Schwesternschaft.

Die Wut kochte in mir. Eine heiße, brennende Wut, die alles andere zu verschlingen drohte. Ich wollte schreien, treten, Dinge zerstören. Ich wollte ...