Jeder Anfang ist der Anfang von einem Ende. © Walter Ludin - Sexgeschichten

Jeder Anfang ist der Anfang von einem Ende. © Walter Ludin

... mütterlichen Stärke. "Ich möchte dem Kind eine Chance geben, Bülent", sagte sie, ihre Stimme sanft, aber bestimmt. "Damit es ohne einen Vater wie ihn aufwachsen kann." Sie blickte ihn fest an, und in ihren Augen lag das Versprechen, dass er der einzige Vater war, der für dieses Kind zählte, der einzige Mann, der für sie zählte.

Bülent sah die Tränen in ihren Augen, hörte die unendliche Liebe in ihrer Stimme, und die Anspannung, die ihn seit Tagen gefesselt hatte, löste sich langsam. Tränen stiegen auch ihm in die Augen, ein Zeichen der Erleichterung, der Reue, der tiefen Verbundenheit, die sie teilten. "Es tut mir leid, Fatma", flüsterte er, seine Stimme brach. "Es tut mir so leid."

Fatma legte ihre Hand auf seine Wange, strich ihm die Träne weg. "Ist nicht schlimm, mein Schatz", sagte sie sanft. "Aber ich werde niemals etwas tun, was dich verletzen könnte. Niemals." Es war ein Eid, ein Versprechen, das sie ihm gab, das ihr Fundament, ihre Liebe, wieder festigen sollte.

Sie verließen die Praxis Hand in Hand. Die Welt draußen schien klarer, die Luft frischer. Sie wussten nun die Blutgruppe des Babys. Alle weiteren Ergebnisse, die Aufschluss über mögliche Fehlbildungen und das Geschlecht geben würden, würden sie in den nächsten zwei Tagen erfahren. Es war ein kleiner Schritt, ein schmerzhafter, aber ein gemeinsamer. Der Weg war noch lang, die Hürden hoch, aber sie würden sie gemeinsam nehmen.

Michael: Eine Hölle wird zur Hölle

Im Gefängnis tickten die Stunden ...

... anders. Langsamer, zäher, erfüllt von der grauen Monotonie des Alltags und der latenten Bedrohung, die immer in der Luft lag. Michael hatte sich, seitdem er einsaß, in eine Art inneren Kokon zurückgezogen. Die Tage waren eine endlose Schleife aus Essen, Hofgang, Zellenschluss. Er versuchte, unsichtbar zu sein, nicht aufzufallen, die Blicke der anderen Insassen zu meiden. Doch es nützte nichts. Irgendwie war es herausgekommen.

Vielleicht durch die Gefangenen, die im Trakt arbeiteten und gute Beziehungen zur Verwaltung und den Wärtern hatten. Das Gerücht sickerte durch die Mauern, breitete sich wie ein Lauffeuer aus: Michael saß wegen Vergewaltigung. Von diesem Moment an war er ein Aussätziger. Die anderen Insassen mieden ihn, als sei er mit einer ansteckenden Krankheit befallen. Blicke voller Abscheu folgten ihm, Flüsterparolen überzogen ihn mit Schmutz.

Er spürte die Verachtung, die Ablehnung, und in gewisser Weise war es eine gerechte Strafe, wusste er doch, was er Fatma angetan hatte. Doch die Verachtung der anderen Männer, die in ihren eigenen Verbrechen badeten, traf ihn dennoch tief.

Nachmittags, als er vom Duschen als letzter zum Umziehen ging, wurde er abgefangen. Vier Männer, große, breitschultrige Gestalten, die Schatten warfen, die ihn zu verschlingen drohten. Sie umringten ihn, ihre Gesichter waren ausdruckslos, ihre Augen kalt. Kein Wort fiel.

Nur Fäuste, die gezielt trafen. Sie wussten sehr genau, wie sie ihm Schmerzen zufügen konnten, ohne ihn dabei ...