Zyklus der Verführung - Sexgeschichten

Zyklus der Verführung

... Haut -- elfenbeinfarben, gezeichnet von Leben, von Lust, von Verlust.

Adrien trat hinter sie. Legte die Hände auf ihre Hüften. Beugte sich vor. Küsste ihren Nacken. Ihre Schultern. Ihre Wirbelsäule, Wirbel für Wirbel. Sie stöhnte. Leise. Dann beugte sie sich vor, stützte sich auf dem Bett ab. Ihre Beine leicht gespreizt, ihr Hintern ihm dargeboten -- nicht unterwürfig, sondern als Einladung.

Er drang in sie ein. Tief. Mit einem einzigen, kontrollierten Stoß, nachhaltig aus seinem Becken heraus getrieben, einen Ton setzend, der das Vorspiel beendete. Sie keuchte auf -- leise, aber durchdrungen, die Augen aufgerissen wie in einer längst verblassten Erinnerung, die zu dämmern begann. Er hielt inne, spürte ihr inneres Pulsieren, die zart-fragende Umklammerung ihrer durchdrungenen Muskeln, dann begann er sich in ihr zu bewegen. Rhythmisch. Nicht brutal, aber mit wachsender Kraft. Ihre Hände krallten sich in das Bettlaken, ihre Hüften stießen zurück, seinen Rhythmus in sich aufsaugend, verstehend, erwidernd. Ihr Körper reagierte auf seinen Takt, den er vorgab, so wie er in sie stieß und seine Vibration auf ihre weiblichen Saiten übertrug.

Er lag nicht auf ihr, sondern ritt sie -- über ihr, als würde er schweben, die Hände auf ihren Schultern, dann an ihren Brüsten. Er knetete ihre weichen und lustvollen Formen, wie man Ton formt. Ihre Brustwarzen hart, empfindlich, an denen er zog, in die er sich stöhnend verbiss, daran leckend und knabbernd und sie in sich ziehend. Ihre ...

... Haut heiß und weiß, so lange nicht von der Sonne besucht, geschweige denn von einem anderen Körper, der sie mit ihrem paarte. Sein Becken schlug gegen ihr Gesäß, immer wieder, schneller. Andante. Presto. Crescendo.

Sie weinte nicht. Aber sie öffnete sich. Nicht nur körperlich. Auch innerlich. Ihre Vergangenheit, ihre Einsamkeit, ihre Sehnsucht -- all das wurde in diesem Akt aufgelöst, kanalisiert, durchströmt von seiner Lust und ihrer. Seine Hände fanden ihre Klitoris. Umspielten sie. Zogen sie höher. Ihre Schreie wurden zu Atemzügen, zu Melodiefragmenten.

Und dann, als ob ein neuer Akkord gesetzt wurde, glitten seine Finger tiefer, fanden das seidige Schwarz ihres Schamhaars -- ein dunkler Kontrapunkt zur Helligkeit ihrer Haut. Wie Tasten, schwarz und weiß, über die er nun spielte, auf denen er nun spielte, eine Etage tiefer reichend und fühlend. Seine Finger glitten hindurch, kräuselten, zogen, massierten ihre keck hervorlugende Klitoris, während sein Glied in ihr pochte wie ein wiederkehrendes Thema, einen Takt haltend.

Er tauchte tiefer in sie ein, zog sich zurück, stieß wieder vor. Es war Musik -- der Wechsel von Dur und Moll, von Spannung und Lösung. Die weißen Flächen ihrer Hüften, ihre Schulterblätter, glänzten vom Schweiß, während sich das Schwarz unter ihr kräuselte, lebendig, fast musikalisch. Und er -- er spielte sie, fordernd, fast wild, dann wieder zurückgenommen, ein Vibrato in Fleisch und Klang.

Sie schrie nicht -- sie sang. Ein Singen ohne Stimme, ...