Zyklus der Verführung - Sexgeschichten

Zyklus der Verführung

... nur in Atemzügen, in Zucken, in Empfängen. Ihre Vagina umfasste ihn wie ein Instrument, das sich selbst stimmt, bereit für das Crescendo.

Dann spürte sie es -- seinen Ausbruch in ihr, warm, heftig, tief. Sie bebte. Er auch.

Er ließ sich nicht zurückfallen, sondern blieb über ihr. Schwebte wie ein dunkler Klang über dem letzten Takt. Seine Hände umschlossen ihre Brüste, wie Tasten, die er nicht nur kannte, sondern auswendig fühlte. Er knetete sie, formte sie, ließ sie vibrieren zwischen seinen Fingern, wie ein Nachklang aus Elfenbein und Fleisch.

Sein Zauberstab -- so nannte sie ihn nur später in Gedanken -- war noch immer tief in ihr. Wütend. Lebendig. Wie ein glühendes Eisen im aufgebrochenen Fleisch, das neue Melodien aus ihren Tiefen lockte. Jeder Stoß ein Akzent, ein Ton, ein Impuls. Schwarz und Weiß. Hammer und Resonanz.

Ihre schwarzen Schamhaare auf ihrer hellen Haut wurden von ihm rhythmisch berührt, gespielt, durchpflügt wie feine Borsten über einem samtigen Teppich. Seine Finger glitten zwischen ihre Beine, fanden ihre Mitte, verwandelten sie in ein klangliches Gedicht -- stöhnend, vibrierend, ekstatisch.

Der Rhythmus änderte sich -- adagio, andante, presto. Die Schläge schneller, tiefer. Ihre Schreie verwandelten sich in heisere Atemzüge, in Summen, in pochende Kadenzen. Ihre Klitoris bebte gegen seine Finger, ihr Innerstes saugte ihn auf, verlangte mehr, mehr, mehr.

Er griff sie an den Hüften, zog sie an sich, hämmerte in sie hinein -- nicht ...

... brutal, sondern bestimmt. Wie ein Pianist, der weiß, wo das Fortissimo beginnt. Und sie, sie war sein Konzertsaal, seine Bühne, seine Resonanzkammer. Alles klang, alles vibrierte.

Sie warf den Kopf zurück, ihre Haare fielen über ihre Schultern. Ihre Lippen formten keine Worte mehr, sondern nur noch Silben, gebrochen, verschluckt. Dann ein letztes Zittern. Ein Aufbäumen. Ein Schrei -- nicht laut, aber tief, aus dem Bauch, aus der Seele.

Sein letzter Stoß. Sein letzter Akkord.

Und dann -- wie Saiten, die noch schwingen, obwohl die Finger längst ruhen -- lagen sie da. Verschwitzt, verklebt, verbunden. Ihre Körper ein einziges Nachbeben. Ihre Seelen -- ein einziger Ton in Es-Dur.

gis-Moll -- "Die Galeristin im Aufzug"

Die Bühne war in Dämmerlicht getaucht, das Publikum kaum sichtbar -- doch Adrien sah sie. Wie sie leicht versetzt in der dritten Reihe saß, das Kinn leicht erhoben, den Blick ausdruckslos, beinahe abschätzig. Ihre Haare tiefschwarz, ihr Mund eine rote Linie, ihr Kleid aus Seide, mit dezentem Glanz, wie flüssiges Graphit. Die kühl-arrogante Galeristin, wie sie ihm von der Vorstellung her bekannt war. Eine Frau, die nicht kam, um zu genießen -- sondern zu prüfen. Zu durchleuchten. Zu beurteilen.

Doch er kannte das Spiel. Und hatte es längst durchschaut.

Seine Finger ruhten auf den Tasten wie auf einer noch fremden Haut. Das erste gis -- zart angeschlagen. Kaum hörbar. Wie ein leises Flüstern. Dann die Folgeakkorde, in spiralförmigen, fast schwebenden ...