Zyklus der Verführung - Sexgeschichten

Zyklus der Verführung

... Der Komponist, der dieses Prélude einst erschuf, war damals ein gebrochener Mann. Die Tuberkulose hatte ihn bereits gezeichnet, er war erschöpft, aufgerieben zwischen Exil und Erinnerung. Und doch -- gerade in dieser körperlichen Schwäche fand er Töne, die wie fiebrige Träume aus ihm flossen.

Adrien erinnerte sich an einen Brief, in dem Rachmaninow andeutete, dass dieses Stück aus einer Begegnung heraus entstanden sei. Einer Frau, deren Namen niemand kennt. Aber man hört sie. In den Pausen. In den abrupten Harmoniewechseln. In dem Wechselspiel von Nähe und Distanz, Hitze und Schatten. Gis-Moll war kein Ton -- es war ein Zustand. Ein Verlangen, das nicht erfüllt wird, aber sich dennoch Bahn bricht.

Er wusste, dass Rachmaninow nicht bloß komponierte -- er verzehrte sich. Und genau das tat Adrien nun auch. Mit jeder Phrase ließ er seine Kontrolle bröckeln, wurde mehr zu dem, was diese Musik verlangte. Ein Mann, der nicht fragt. Sondern dringt. In Haut, in Klang, in Seele.

Und sie -- die Galeristin -- wusste es. Sie fühlte, was er dachte, ohne dass ein Wort fiel. Ihre Reaktion war kaum sichtbar, aber spürbar. Eine Verschiebung der Beine. Ein Heben des Brustkorbs. Ein kurzes Schließen der Lider. Als würde sie dem Unsichtbaren nachgeben, das sie längst umhüllt hatte.

Adrien senkte den Blick, doch in seinem Kopf ging das Prélude weiter. Die letzte Phrase, das verklingende Gis -- es war nicht Schluss, sondern Vorsatz. Und als er den Konzertsaal verließ, wusste er: ...

... Diese Musik hatte etwas geöffnet. Und das Ende war noch nicht gespielt.

Finale Rachmaninov

Der Lift war langsam, fast feierlich. Wie ein Tremolo vor der Entladung. Die Galeristin sagte nichts. Auch Adrien nicht. Aber zwischen ihnen war Musik. Nicht auf Lautsprechern, sondern in der Luft. Ihre Haut vibrierte noch vom Nachhall des Préludes -- von dem ersten Ton bis zur letzten Spannung. Die Tür glitt auf.

Sie trat hinaus, barfüßig fast, obgleich auf Stöckeln. Die Hand an seiner. Ihr Zimmer lag am Ende des Gangs. Keine Worte. Nur ein Blick über die Schulter, der nicht fragte, sondern forderte. Adrien folgte. Und wusste: Das Vorspiel war vorüber. Was nun kam, war das Finale -- das Allegro con fuoco, das kein Taktstock mehr zügelte.

Sie öffnete die Tür, ließ ihn eintreten, schloss hinter sich -- langsam, mit dem Rücken zur Wand. Ihre Finger lösten die Kette an ihrem Hals, dann ihr Kleid, das wie flüssiges Graphit an ihr herabrann. Darunter: nichts. Keine Spitze. Kein Stoff. Nur sie. Offen. Bereit. Und regungslos vor ihm stehend, als sei sie eine Skulptur, der man gleich Klang einhauchen würde.

Adrien trat an sie heran. Sein Mund an ihrer Halsbeuge. Seine Hände glitten über ihre Schultern, tasteten die Linien ihres Rückens ab wie Noten auf einem alten Manuskript. Er küsste sie dort, wo sie am verletzlichsten war -- an der Linie zwischen Stolz und Verlangen.

Sein Körper drückte sie sanft gegen die Wand. Die Lippen fanden ihre. Kein stürmisches Schlingen, sondern ein ...