Zyklus der Verführung - Sexgeschichten

Zyklus der Verführung

... Kaskaden. Das Prélude op. 32 Nr. 12 von Rachmaninow war kein Stück, das sich sofort ergab. Es verlangte Vorbereitung. Ein Spiel mit Erwartung, mit Zurückhaltung, mit innerem Beben. Adrien spielte nicht nur die Noten -- er spielte das Vorspiel. Für sie.

Das Vorspiel -- das war nicht bloß musikalisch. Es war körperlich, geistig, erotisch. Die Tastengänge -- seine Finger glitten über schwarz und weiß, suchten das richtige Maß aus Anschlag und Zurücknahme. Wie Zunge über Haut. Wie Finger über Innenschenkel. Wie das Spiel mit einem unbekannten, empfindsamen Körper. Es war ein Echo seines Begehrens. Und sie spürte es. Spürte jede Phrase wie ein Streicheln zwischen den Schamlippen, jede Pause wie ein leises Innehalten direkt auf der Klitoris.

Er dachte an ihren Busen unter dem glatten Stoff. An die kleine Erhebung der Brustwarzen, die er später mit der Zunge umkreisen würde -- wie seine rechte Hand nun das Thema umriss. Die linke zog Linien darunter, vibrierte in Begleitfiguren, wie sein Atem auf ihrem Bauch, unterhalb des Nabels. Und ihre Haut -- in seiner Vorstellung war sie weiß. Porzellanweiß. Ein kaum warmer Ton. Doch dort, wo das dunkle Dreieck ihrer Schamhaare begann, lag der Kontrast. Schwarz. Wie Ebenholz. Wie die Tasten unter seinen Fingern.

Er stellte sich vor, wie er sie dort berührte. Mit denselben Fingern, die nun tasteten. Und später mit dem, was härter war als Tasten -- seinem Stab, seiner Lust. Wie er zwischen diesen schwarzen Haaren eintauchte, tiefer, ...

... heißer, schneller. Und wie sie -- die sonst so kühle Frau -- aufbrach. Ihre Stimme -- sonst zurückhaltend -- würde dann zu einem Ton werden, der vibrierte. Wie die gis-Moll-Phrase, die er nun ins Crescendo führte.

Sie saß noch immer scheinbar unbewegt. Doch Adrien sah die Zeichen, erkannte sie, erlas sie und deutete sie mit innerste Inbrunst. Ihre Brust hob sich schneller. Ihr Blick war nicht mehr distanziert. Und er wusste, nein er fühlt es: -- sie war auf seinem Schoß, innerlich. Seine Musik hatte sie dorthin getragen. Und nun, mit jeder Kaskade, ritt er sie. Erst adagio. Dann andante. Dann fast presto. Die Musik wurde fiebrig, schwebend, unentrinnbar.

Sie war wie gefesselt -- von Klang und Fantasie. Ihre Oberschenkel geschlossen, aber bebend. Ihre Hände reglos, aber angespannt. Als müsste sie sich selbst halten, um nicht aufzuspringen, nicht sich zu entblößen. Adrien fühlte es. Dass sie feucht war. Dass ihre Scham sich öffnete wie eine Blüte, bereit für den ersten Stoß. Seine Musik war das Vorspiel. Und das Stück ihr Unterwerfungsgesang.

Dann folgte das Ende. Kein klarer Schluss -- sondern ein Nachhall, wie aus Dampf und Licht. Die Stille danach war nicht leer, sondern geladen. Und ihre Blicke -- kurz, wie zwischen Fechtern, die wissen, dass der erste Stich bereits gesetzt wurde.

Er schloss langsam den Flügel, ließ die Hände auf dem Deckel ruhen, als wollte er noch einen letzten Ton ertasten. Doch stattdessen tauchten Gedanken auf -- an Sergei selbst. Rachmaninow. ...