Zyklus der Verführung - Sexgeschichten

Zyklus der Verführung

... jene flüchtige Spannung, die nur in Momenten wahrer Melancholie zu spüren ist. Adrien hatte das Programm bewusst so gesetzt. Chopins »Tristesse« war kein Zugeständnis an Virtuosität, kein Schaustück. Es war ein Eingeständnis. Ein Geständnis. An das eigene Versagen, die eigene Zerbrechlichkeit. An das, was man nicht festhalten kann, so sehr man es auch liebt.

Frédéric Chopin schrieb diese Etüde in E-Dur, op. 10 Nr. 3, in einer Phase tiefster seelischer Erschüpfung. Die Liebe zu George Sand hatte ihn mitgerissen, verändert, entwurzelt. Die Jahre auf Mallorca, unter Regen, Krankheit und klappernder Kälte, hatten ihn nicht gestählt, sondern weich gemacht. Durchlässig. Die berühmte Regentropfen-Prelude, das Tropfen von Wasser auf das marode Dach, war keine Inspiration, sondern Klang gewordene Hilflosigkeit. Auch Tristesse war keine Pose. Es war Schmerz, sublimiert in Klang. Keine der Etüden war so gesanglich, so melancholisch schwebend, so voll von Trauer ohne Pathos.

Adrien wusste das. Und er wusste auch, für wen er heute spielte.

Die Frau mit dem kühlen Blick saß in der vorderen Reihe. Eine Philosophieprofessorin, hatte man ihm gesagt. Paris, Lyon, Wien. Schlank, gepflegt, ihr Haar streng zum Nacken gebunden. Kein Lippenstift. Aber ein intensives Blau in den Augen, das nicht zum Schweigen neigte. Sie sprach nicht viel, aber wenn sie es tat, schnitten ihre Sätze durch jedes Gespräch wie ein Messer durch Seide. Und Adrien hatte sie bemerkt.

Schon beim Betreten des ...

... Saals. Ihre Haltung. Die Art, wie sie die Hände verschränkte. Die leichte Neigung des Kinns, als wolle sie etwas fordern, ohne es je auszusprechen. Es war kein sexuelles Signal. Aber es war ein Rufen. Eine Einladung. Und so stellte Adrien sich vor, während er spielte, dass jede Phrase für sie war. Jeder gebundene Ton, jede schwebende Legato-Linie. Dass sie es war, deren Innerstes er berührte. Vielleicht, weil es bei ihr keinen Zugang gab -- keine sichtbare Öffnung. Und Adrien liebte es, unspielbare Stücke zu meistern.

Die Etüde begann. Wie ein Seufzer. Kein Impuls, kein Auftakt. Nur Klang. Nur Licht. Die Melodie legte sich aus wie ein Schleier über das Publikum, aber Adrien spürte nur sie. Die Frau mit dem Blick wie eine Wintersee. Kein Zucken. Kein Lächeln. Nur ein leichtes Schließen der Lider, als der dritte Takt kam. Die Tristesse hatte sie erreicht.

Während er spielte, stellte er sich vor, wie ihre Haut wohl duftete, wenn sie abends allein am Fenster stand. Wie sich ihre Schulter wohl anfasste, unter dem feinen Stoff ihrer Bluse. Ob ihre Brustwarzen bei Berührung so empfindlich waren, wie ihre Aura vermuten ließ. Und ob sie sich je ganz öffnete. Je jemanden so nahekommen ließ, dass Tränen kamen. Oder Lust. Oder beides.

Der Mittelteil der Etüde war rauer. Die Oktaven kletterten, stiegen, stürzten. Adrien führte sie, wie ein Mann eine Frau im Tanz -- fordernd, aber nicht dominierend. Und die Vorstellung von ihr, wie sie unter ihm lag, reglos fast, während ihr Innerstes ...