Zyklus der Verführung - Sexgeschichten

Zyklus der Verführung

... zu beben begann, wurde zu seinem Antrieb. Der Schluss der Etüde kehrte zur Melodie zurück. Doch leiser. Brüchiger. Wie nach dem Liebesakt, wenn Atem zu Musik wird.

Adrien spielte die letzten Takte von Chopins Etüde op. 10 Nr. 3 mit einem Blick, der nicht mehr der Musik gehörte, sondern ihr. Der Frau mit dem kühlen Blick. Sie hatte sich während des Stücks kaum bewegt, doch ihre Brust hob und senkte sich im Rhythmus seiner Töne. Als das E-Dur in leisen, fast gebrochenen Akkorden verklang, lag ein Moment stiller Spannung in der Luft -- als ob der letzte Ton nicht verklingen, sondern gehört werden wollte.

Er sah sie an. Und sie wusste es. Dass dieser Blick keine Frage war. Keine Einladung. Sondern eine Entscheidung. Sie stand nicht sofort auf, aber ihr Blick blieb -- ruhig, fast distanziert, und doch mit einem inneren Flackern, das ihn wie ein versteckter Takt hinter der Stirn durchfuhr.

Im Zimmer mit Blick auf die Stadt -- dort würde der zweite Satz beginnen. Vielleicht ein Adagio cantabile, vielleicht noch con moto. Noch war nichts ausgesprochen. Doch alles war klar.

Sie standen am Fenster. Die Stadt unter ihnen wie ein atmender Teppich aus Lichtern. Ihr Rücken lehnte an der Fensterbrüstung, seine Hände berührten noch nichts -- doch sein Atem war nah. Die Musik war verklungen, aber ihr Nachhall schwang in den Körpern weiter.

„Du hast gespielt, als würdest du weinen", sagte sie leise.

Er schüttelte kaum merklich den Kopf. „Ich habe gespielt, als würdest du ...

... zuhören."

Dann war es ihr Finger, der ihn berührte. Erst nur sein Handrücken, dann sein Hemd, das sie langsam öffnete. Der Klang der Knöpfe auf dem Stoff war wie eine neue Partitur. Sie spielte ihn, bevor er sie spielte. Seine Finger fanden den Saum ihres Pullovers, schoben ihn langsam nach oben. Ihre Brüste -- noch im BH verborgen -- hoben sich leicht bei jedem Atemzug.

Als er den Stoff beiseite schob und seine Lippen auf ihre Haut legte, spürte sie es: diese Mischung aus Zärtlichkeit und tiefer Not. Eine Verzweiflung, die nicht schrie, sondern sich in Berührung verströmte. Seine Zunge umspielte die Rundung, tastete sich vor zu ihrer Brustwarze, die sich wie eine Note gegen seine Lippen aufstellte. Ihre Haut war kühl vom Fenster -- aber dort, wo er sie berührte, wurde sie heiß.

Sie schloss die Augen. Sah nichts -- außer Bilder. Von sich. Von ihm. Von einer Klaviatur aus schwarz und weiß, die nicht unter Fingern, sondern auf Haut gespielt wurde. Seine Hände glitten über ihren Rücken, fanden den Verschluss. Öffneten ihn mit der Selbstverständlichkeit eines Musikers, der weiß, wie man Spannung löst.

Ihre Brüste fielen frei. Und er sah sie an, als wären sie ein Stück, das er zum ersten Mal wirklich verstand. Seine Hände umfassten sie, wie Tasten, die sanft, dann fordernd gespielt wurden. Sie antwortete mit einem Laut, der mehr ein Hauch war -- aber voller Bedeutung.

Seine Lippen wanderten weiter -- über ihren Hals, ihr Schlüsselbein, hinab zu ihrem Bauch. Und als er ...