Zyklus der Verführung - Sexgeschichten

Zyklus der Verführung

... geschlossen, seine Stirn an ihrer Haut.

Sie fragte sich, ob er sie wirklich liebte, oder nur das Bild von ihr. Ob er sie besitzen wollte, ganz. Ob dieses letzte Tor, das sie nicht öffnen konnte, eine Niederlage für ihn war. Oder ein Versprechen, das sie noch nicht zu geben bereit war.

Doch sie drehte sich nicht weg. Sie schob seine Hand nicht fort. Sie ließ es geschehen. Nicht aus Unterwerfung, sondern aus Vertrauen. Seine Bewegung wurde nicht dringlicher. Es war ein Kreis. Ein ewiger, warmer Kreis, wie das Thema einer Etüde, das sich nicht steigert, sondern nur variiert.

Ihre Klitoris war hart, ihre Brustwarzen überempfindlich. Ihre Beine zitterten. Sie war nah. So nah. Und plötzlich war es nicht mehr die Angst vor dem Ort, sondern die Angst, dass er es nie wieder versuchen würde.

Sie presste ihren Hintern leicht gegen seine Hand. Nur ein bisschen. Wie ein Einverständnis ohne Sprache. Ein Mögliches. Kein Ja, kein Nein. Nur ein Vielleicht. Er spürte es. Und änderte nichts. Kein Versuch, einzudringen. Kein Versuch, mehr zu nehmen, als sie geben wollte. Nur der Kreis.

Und dann kam sie. Hart. Lautlos. Ihre Hüften bogen sich nach hinten. Ihre Brust an das Glas gepresst. Ihre Stirn beschlug das Fenster. Und sein Daumen lag noch immer dort. Nicht tiefer. Nur da.

Es war eine stille Explosion. Kein Fortissimo. Sondern ein Verstummen. Ein Echo. Und sie weinte nicht. Aber ihre Tränen standen in den Augen.

Er nahm sie in den Arm. Ließ von ihr ab. Streichelte sie ...

... über den Bauch. Küsste ihre Schulter. Und sie flüsterte leise: "Vielleicht. Eines Tages."

Noch immer in E-Dur. Aber mit einer Moll-Kadenz am Schluss.

Noch immer klang E-Dur durch den Raum. Aber nicht mehr traurig. Sondern triumphierend. Tristesse -- nicht als Schmerz. Sondern als Erinnerung an etwas, das mehr war als Musik.

Der Salon und die Fremde

Franz Liszt nannte es einfach: Sonate in h-Moll. Kein poetischer Titel, kein Zitat, keine Widmung. Und doch war es ein Werk, das mehr sagte als Worte je konnten. Ein einziger Satz -- keine Unterbrechung, kein Aufatmen. Eine Reise in den Abgrund. Ein Zwiegespräch mit dem Wahnsinn. Oder mit der Lust.

Adrien kannte die Partitur auswendig. Er brauchte sie nicht. Aber heute spielte er sie nicht für ein Publikum. Kein Konzert, kein Applaus. Nur ein abgeschlossener Salon, schwer nach Wachs und Dunkelheit. Kerzen flackerten auf den Wänden. Draußen war die Welt verschwunden. Nur drinnen gab es noch Atem. Und Klang.

Er spielte schon vor sich hin, im Geiste, im Schnelldurchlauf, noch ehe es darum ging, den ersten Finger auf die Taste zu setzen, die Melodie in Klang zu bringen, den Klangkörper zu formen, zu schwingen und in den Raum schweben lassen. Einer Lustwolke gleich, geformt aus Tönen, keine Dissonanzen zulassen, sondern Harmonie in Vollendung. Ein harmonisches Klavier in gänzlich anderer Bespielung als Bach dies je vorexerziert hatte... ein erotisches Surren wie ein sanfter Bienenschwarm vor seinem Stock.

Die ersten ...