Zyklus der Verführung - Sexgeschichten

Zyklus der Verführung

... Töne: Wie ein Schatten. Ein einzelner Ton, tief, vorsichtig. Dann eine Figur, schleichend, tastend, wie eine Hand auf nackter Haut. Die linke Hand erzählte eine Geschichte, noch ohne Worte. Die Rechte hörte zu. Es war kein Dialog. Noch nicht. Nur ein Herantasten.

Adrien wusste, was kam. Er wusste, wann die Ekstase anrückte. Wann das Thema explodieren würde, wie ein Kuss, der zu lange hinausgezögert wurde. Und doch fühlte sich jeder Takt neu an. Wie der erste Blick. Der erste Hauch auf fremder Haut.

Liszt hatte das Stück nicht geschrieben. Er hatte es geboren. Gehaucht. In Fiebern erlitten. Es war nicht komponiert. Es war eingraviert in das Holz des Flügels, in das Fleisch der Finger. Kein Stück war erotischer. Kein Werk war kühn genug, so zu verlangen, so zu bitten, so zu reißen.

Die Themengestalten waren wie Liebende: sich suchend, sich umkreisend, sich in die Arme fallend und wieder stoßend. Es war ein Drama ohne Worte, ohne Gesichter. Nur mit Klängen.

Die Terzen glitten über die Tastatur wie Finger über ein Rückgrat. Die chromatischen Läufe waren Küsse, erst zaghaft, dann gierig. Und dazwischen: das Dunkel. Das Schweigen. Das Warten.

Adrien spielte mit geschlossenen Augen. Der Flügel war sein Geliebter. Oder seine Geliebte. Oder beides. Die Musik hämmerte nicht. Sie bohrte sich. In ihn. In das Holz. In das Kerzenlicht. In das, was hinter der Tür lauerte.

Denn da war jemand. Er wusste es. Eine Frau. Die Fremde. Schwarz gekleidet. Ohne Namen. Er hatte sie ...

... nicht gesehen, nur gespürt. Ihr Blick. Ihre Stille. Ihre Hitze.

Und er spielte für sie. Oder gegen sie. Oder mit ihr.

Die Sonate wurde längst zu etwas anderem. Kein Notentext mehr. Kein Werk. Sondern ein Spiegel. Adrien war nackt darin. Und je mehr er sich entblößte, desto mehr glaubte er, sie zu erkennen. Diese Frau im Dunkel. Diese Spannung im Raum.

Die Musik schrie nicht. Aber sie bebte. Sie rief nicht. Aber sie lächelte. Sie war kein Liebeslied. Sondern ein Fieber.

Die f-Moll-Episode kam wie ein Riss. Adrien spürte, wie sich die Hitze wandelte. Wie sich der Atem der Musik verdichtete. Die linke Hand hämmerte, die rechte flehte. Es war, als würde er bitten -- um eine Antwort, um einen Blick, um einen Körper.

Dann: die berüchtigte Oktavpassage. Liszts Wahnsinn. Eine Abfolge von Schlägen, die kein Verstand begreifen, kein Herz ertragen kann. Und doch: sie ist da. Und sie will. Sie verlangt. Sie nimmt.

Adrien schlug in die Tasten, aber es war kein Angriff. Es war ein Aufschrei. Ein Kommen. Ein Flüstern: "Sieh mich an."

Und irgendwo hinter ihm, im Schatten: ein Rascheln. Ein Kleid, das sich regt. Seide vielleicht. Oder Samt. Oder Haut. Und der Klang wurde zur Stille. Und die Stille zu einem Versprechen.

Er spielte weiter. Doch es war kein Spiel mehr. Es war eine Einladung. Zu etwas, das er selbst kaum verstand. Aber spürte.

Er hatte sie nicht gesehen. Noch nicht. Aber er wusste: Sie war da. Und sie hörte. Und sie wollte.

Adrien saß bereits -- den ...