Zyklus der Verführung - Sexgeschichten

Zyklus der Verführung

... Dur. Nicht in Moll. Sondern in einem letzten, gebrochenen Klang -- wie ein Mensch, der alles gegeben hat und doch fragt: war es genug?

Und während der letzte Ton verklang, tastete er ihre Hand. Und sie legte sie auf seine Brust.

Nachklang in h-Moll

Es war nicht mehr der Aufschrei, nicht mehr der Sturm. Es war das Nachbeben, das Vibrieren, das Zittern im leisen Echo. Die letzte Seite war längst verklungen, das Pedal gehoben, die Tasten still. Und doch hallte alles nach: in ihr, auf ihrer Haut, in seinem Atem, in ihrem Blick. Noch immer spürte sie seine Hände, seine Lippen, seine Bewegung in ihrem Innersten -- wie ein Flimmern, ein fernes Licht, das im Dunkel nicht verlosch, sondern sich niederlegte, zart, warm, vollkommen.

Sie lagen nicht nebeneinander, sie lagen ineinander. Nicht verschränkt, sondern versenkt. Nicht erschöpft, sondern offen. Ihre Körper: noch warm, noch gespannt, noch voller kleiner Erregung, die nicht mehr drängte, sondern nachklang wie der letzte Ton eines langen Satzes.

Er hatte sie nicht nur berührt. Er hatte sie gespielt. Wie Liszt sein Klavier. In Akkorden, in Läufen, in leisen Intervallen. Die Oktaven in ihren Schenkeln. Die Terzen auf ihrer Wirbelsäule. Die Seufzerphrasen auf ihren Lippen. Alles war Klang. Alles war Haut. Und sie verstand zum ersten Mal, was Musik war: nicht nur Hören. Sondern Erleben, Erzittern, Entfaltetwerden in eine Sprache, die keinen Namen braucht.

„Du warst wie h-Moll", flüsterte er. Und sie lächelte. Nicht ...

... weil sie es verstand. Sondern weil sie wusste: Das war ein Geständnis.

Der Salon war dunkel. Nur Kerzen flackerten, warfen Muster an die Decke. Ihre Körper warfen keinen Schatten mehr. Die Glut hatte sie durchscheinend gemacht. Ihre Poren offen, ihre Herzen weich, ihre Gedanken flüchtig. Es war nicht mehr der Wahnsinn, nicht mehr das Ringen. Sondern Hingabe. Dankbarkeit. Und Lust -- nicht als Drang, sondern als Wärme.

Sie setzte sich langsam auf. Ihr Haar klebte an der Stirn. Ihr Schoß war feucht, ihre Brust schwer, ihre Lippen noch geschwollen von dem, was sich in ihnen entladen hatte. Als sie sich zu ihm drehte, war es mehr als nur ein Blick zwischen zwei Liebenden. Es war ein Blick, der tiefer reichte -- durch ihn hindurch, in die Schatten derer, die ihr Spiel längst vorgedacht hatten.

Sie sah Chopin. Nicht als Mann mit Noten, sondern als ein Wesen aus Trauer. Seine Etüde in E-Dur -- Tristesse -- war nicht nur ein Stück, sondern ein leiser Ruf. Chopin, der auf Mallorca mit Sand suchte, was ihm Paris nicht geben konnte. Der in George Sands Liebe Heimat suchte -- und verlor. Seine Musik war wie ihre Haut: klar, vibrierend, verletzlich. Sie spürte ihn in ihren zitternden Beinen, in ihrem atmenden Busen, in der Unmöglichkeit, loszulassen, nachdem sie gekommen war.

Dann Schumann. Ein Komponist, der sich selbst verlor. Dessen Lust an Clara zugleich ein Wahnsinn war, der ihn zerfraß. Wie oft hatte sie diesen fiebernden Drang gespürt -- die Lust, die so heiß wurde, dass ...