Zyklus der Verführung - Sexgeschichten

Zyklus der Verführung

... verstimmt. Nur noch nicht ganz verstummt."

„Musik ist eine andere Form der Berührung", lächelte sie leise von glühenden Lippen zu Worten genötigt. Und er nickte. „Und du hast mich gehört."

Er nahm ihre Hand. Führte sie an seine Lippen. Küsste jeden Finger, wie man einen Bogen über Saiten zieht. Und sie wusste: Das war kein Spiel mehr. Das war eine Huldigung. Nicht an sie. Sondern an das, was zwischen ihnen war -- und nie ganz vergehen würde.

Ihr Schoß pulsierte noch immer. Ihre Klitoris vibrierte wie ein gestimmter Ton. Ihre Brustwarzen erinnerten sich. Nicht mehr an Schmerz. Sondern an Sinn. An Gefühl. An Bedeutung. Er hatte sie nicht genommen. Er hatte sie eingeladen, sich selbst zu spielen.

Und nun lag sie da -- nicht als Frau, sondern als Orchester.

Ihre Beine, leicht geöffnet, formten den Korpus eines Cellos. Der Klangkörper, hohl und gespannt, von Schwingungen erfüllt. Wenn er sie dort berührte, war es wie ein Bogen, der durch das Holz strich. Ihr Inneres: das Resonanzloch, das den Ton aufnahm und weitertrug. Ihr Rücken: die gewölbte Decke, über die ein Lufthauch reichte, um sie beben zu lassen.

Ihr Bauch: die Trommel. Mal gespannt wie ein Fell, dann wieder weich, nachgebend, vibrierend unter seinen Schlägen, seinen Küssen, seinen flachen Handflächen, die dort Rhythmen klopften, wie ein Schlagzeuger, der nicht tobt, sondern beschwört.

Ihre Brüste: zwei Pauken, voll und rund. Aufgezogen mit der Haut der Lust. Bei jedem Druck, jeder Vibration gaben ...

... sie nach -- nicht schwach, sondern antwortend. Er hatte sie gespielt wie ein Dirigent mit seinen Schlägeln, zart, dann fordernd, dann wieder schwebend, wie die leisen Crescendi in einer sinfonischen Nacht.

Ihr Hals: die Oboe. Ein schmaler Kanal, über den die Luft zirkulierte, der sich spannte und dehnte, wenn sie atmete, wenn sie stöhnte, wenn sie seinen Namen aussprach wie eine Melodie, die nie ganz geübt, aber immer vollkommen klang.

Ihre Lippen: die Flöte. Feucht, weich, formbar. Der Ansatzpunkt des Tons, der Ort, wo Atem zu Klang wird, wo das Lecken, Saugen, Blasen zur Kunst wurde. Er hatte dort angesetzt, gespielt, sie geküsst wie auf einem Silberrohr, aus dem Wärme und Sehnsucht floss.

Ihr Po: zwei Beckenhälften wie das Gehäuse eines Fagotts, geschwungen und klangvoll. Dort war er entlanggestrichen, dort hatte er sie geöffnet, geteilt, gestreichelt -- nicht nur mit den Händen, sondern mit Tönen. Mit Schwingung. Mit Erwartung. Und dazwischen -- verborgen und doch präsent -- ihre Knospe. Noch unberührt, noch nicht eingedrungen, aber angespielt. Umkreist. Mit warmem Atem und feuchten Fingerspitzen gestreift. Wie eine verschlossene Klappe eines seltenen Instruments, das noch auf seinen ersten Ton wartete.

Nicht heute. Nicht jetzt. Aber ihr Körper hatte den Wunsch formuliert und seinen längst erkannt. Nicht in Worten -- sondern in Tönen, in Beben, in Vibration. Dort wollte sie ihn spüren. Dort wollte er sie fühlen. Nicht gewaltsam. Nicht fordernd. Sondern wie eine ...