Die Amateur-Stricherin - Sexgeschichten

Die Amateur-Stricherin

- aus den Erzählungen unseres guten alten Freundes Ari Gouldmann, im "Swinging Blue" :

"...ss war nicht mein Auftrag, aber mir kam die Kleine dort zwischen den zwei Straßenlampen irgendwie bekannt vor...

Könnte es sein, dass es diese Cora Pittrich(16) ist, die mein Kollege Uwe im Auftrag ihrer besorgten Mutter finden soll? Eigentlich sind unsere Kundenaufträge ja streng vertraulich, aber man kann nicht überall zugleich sein. Deshalb helfen wir uns manchmal gegenseitig. Vier Augen sehen mehr, als zwei. Ich fingere meine Auftragsmappe aus dem Handschuhfach und suche den Fotoabzug, den mir Uwe gegeben hat. Tatsächlich. Blasses Gesicht, weit auseinander liegende Augen, spitznasig, kurzes pumuckelrotes Haar, das auf dem Kopf zum Mittelkamm hochgestellt ist, wie der Kamm von einem Zwölftagekücken. Allerweltsgesicht heute. Das Mädchen auf dem Bild ist ihr ziemlich ähnlich.

Ich beobachte die Umgebung. Ist noch jemand dabei, der mit ihr in Beziehung steht?

Man muss sehr vorsichtig sein in dieser Gegend, sonst kann man ganz übel in die Bredouille geraten. Hier ist der inoffizielle städtische Straßenstrich, die Kastanienallee am Stadtpark.

Was hat die Kleine nachts an der Laternenmeile zu schaffen? Hier riskiert sie doch ziemlich sicher eine „Schönheitsoperation“ mittels Rasierklingen an Backen, Schenkeln, Brust und Wangen.

Genau das scheint sich soeben anzubahnen. Der lang bestiefelte silikonbusige Lackhintern an der nächsten Laterne, eine ihrer potenziellen ...

... Konkurrentinnen von Ludens Gnaden, hat ihr Handy gezückt und gestikuliert zugleich aufgeregt fingerzeigend in Richtung der Kleinen. Ich weiß Bescheid. Ich muss jetzt handeln. Ich verlasse meine dunkle Beobachtungsnische zwischen der jetzt geschlossenen Dönerbude und dem Parkwächterhäuschen, rolle die Fünfzig Meter an das Mädchen heran und öffne die Tür. „Na endlich!“ sagt sie, schlüpft auf den Beifahrersitz und knallt die Tür von Innen zu.

„Bitte anschnallen, wegen der Sicherheit“, sage ich. Sie tut es. Gut. Ich wende in einer Nebenstraße und fahre schnell durch den dunklen Stadtpark zu meiner Wohnung. Ich lege keinen Wert darauf, jetzt ein Rennen mit einer rockigen Motorradgang zu bestreiten. Glücklicherweise kenne ich inzwischen fast alle Ausweichgassen.

„Unter einem Fuffi läuft bei mir aber nichts, Alterchen, Blow-Job ab 100. Fahren wir jetzt zu dir nach Hause?“ Die Kleine riecht nach angefaulten nassen Decken und ziemlich ungewaschen. Sie stinkt wie die Tochter von Sklaventreiber Axel Schweiß.

„Halte mal lieber den Ball flach. Heißt du nicht zufällig Cora? Cora Pittrich? Ich bin Privatdetektiv, Ari Gouldmann mein Name. Du wirst gesucht, weißt du das?“

Jetzt wird es höchste Zeit, die Innenverriegelung zuschnappen zu lassen, weil wir gerade auf eine rote Ampel zu fahren. Gefahr Aber sie ist erst einmal schockiert. „Woher wissen Sie...? Nein! Ich heiße nicht Cora Pittrich!“

Schnell die Scheibe hochfahren! Sie sucht hastig nach etwas in ihrer Brusttasche und will es aus ...