Verenas Schulzeit - Sexgeschichten

Verenas Schulzeit

... lang sang. Verena hatte sich für ein marineblaues Kleid entschieden, ihre Haare zu einem schlichten Knoten gebunden. Ihre Mutter war gekommen - allein, wie seit Jahren schon. Seit Verenas Vater gestorben war, hatten sie sich immer wieder neu annähern müssen. Nicht mit großen Worten, sondern mit stillen Gesten. Viel blieb zwischen ihnen unausgesprochen. Ihre Mutter konnte nie ganz aus ihrer Reserviertheit heraus, nicht einmal in Momenten des Stolzes. Der Kauf einer kleinen Eigentumswohnung in Verenas neuer Stadt, war vielleicht mehr pragmatischer Schutz als Ausdruck von Nähe - finanziert aus dem kleinen Erbe, das ihr Vater hinterlassen hatte.

Als Caro und Verena am späten Abend nach der Feier auf einer Bank vor dem Internat saßen, der Himmel sich schon in dunklem Violett färbte, lagen zwei Jahre zwischen ihnen - und ein halbes Leben.

„Du wirst das schaffen, Verena", sagte Caro leise.

„Ich weiß", antwortete sie. Und sie meinte es. Zum ersten Mal wirklich.

Ein letzter Blick, ein letztes Drücken, und dann rollte das Auto davon. Verena im Beifahrersitz, ihre Mutter am Steuer, das Herz schwer - aber ruhig. Kein Rückblick auf Tobias, keine Flucht. Sondern ein Weg nach vorn.

M. war keine große Stadt, aber groß genug für einen Neuanfang. Keine Straßenbahn, keine Hektik, keine Ablenkung. Dafür ein Bürogebäude am Rand der Stadt, ein solider Maschinenbauer mit klaren Hierarchien - und Struktur.

Viele hatten gefragt, warum sie bei einem Einser-Abi nicht studierte. Die ...

... Wahrheit war einfach: Verena hatte keine Kraft für Theorie. Kein Bedürfnis mehr, sich zwischen Hörsälen und Referaten zu verlieren. Sie wollte etwas Handfestes, eine klare Ausbildung, ein Gehalt. Ein sicherer Arbeitsplatz. Etwas, das sie selbst in der Hand hatte - ohne Zweifel, ohne Gönner, ohne Risiko.

Die Eigentumswohnung lag im ersten Stock eines kleinen Mehrfamilienhauses, hell, zwei Zimmer, Parkettboden, ein kleiner Balkon. Keine Spuren von früher. Nur Möglichkeiten. Am ersten Abend setzte sich Verena mit einer Decke auf den Boden, trank Apfelschorle aus der Flasche, starrte in den Sonnenuntergang und schrieb in das Notizbuch, das Caro ihr geschenkt hatte:

„Ich war nicht naiv. Ich war jung.

Ich war nicht schwach. Ich war verletzt.

Ich bin nicht gebrochen. Ich bin wach."

Die Ausbildung begann ruhiger, als sie erwartet hatte. Ihre Kollegen begegneten ihr mit Respekt. Die Ausbildungsleiterin, eine Frau Mitte fünfzig mit burschikoser Stimme und einem Herz für neue Azubis, nahm sie unter die Fittiche. Die Abläufe waren klar, die Regeln verständlich. Nichts an diesem Arbeitsplatz war doppeldeutig. Und das war gut.

Caro blieb ihr Kompass. Sie schrieben sich fast täglich. Abends Sprachnachrichten, kleine Bilder aus dem Alltag, Fragen wie: „Wie war dein erster Gehaltszettel?" oder „Was gab's heute in der Kantine?"

Die große Nähe war geblieben - auch ohne geteiltes Zimmer. Und manchmal, wenn Verena durch die Straßen der kleinen Stadt joggte, ein Café entdeckte ...