Andreas - der Schlüssel - Sexgeschichten

Andreas - der Schlüssel

Zwei Monate vergehen, in denen ich nichts von Andreas höre. Keine Nachricht, kein Anruf. Kein Druck. Und doch spüre ich ihn. Nicht in meinem Alltag, nicht in meinem Terminkalender -- aber nachts, wenn ich wachliege. Seine Worte kreisen immer noch in meinem Kopf: "Ich schleiche mich rein. Ich benutze Dich. Kein Wort. Nur ein Umschlag auf dem Nachttisch."

Ich habe es damals als krank bezeichnet. War es vielleicht auch. Aber auch verdammt ehrlich.

Am neunten Freitag nach Hamburg stehe ich spät abends im Bad, schaue in den Spiegel, nackt, nur mit einem alten Hello-Kitty-T-Shirt bekleidet, das mir viel zu groß ist. Ich bin ungeschminkt, müde, aber mein Blick bleibt an meinem eigenen Spiegelbild hängen.

"Würde ich ihn reinlassen, wenn er heute käme?" -- frage ich mich. Ich muss nicht überlegen. Ja. Ich würde. Ich will!

Am nächsten Tag schicke ich ihm eine kurze Nachricht:

„Eine Nacht. Ein Versuch. Regeln folgen."

Die Antwort kommt binnen Minuten:

„Ich höre."

Ich schicke ihm sechs Nachrichten in Folge. Punkt für Punkt.

"Du kommst nur nachts."

"Du sagst nichts."

"Du gehst, bevor ich aufwache."

"Es gibt ein Codewort, das alles sofort stoppt."

"Kein Besuch ohne mein Okay -- dass ich durch das Platzieren eines bestimmten Schlüssels draußen an der Tür signalisiere."

"Und du bringst keine Scheine. Kein Geld. Kein Theater."

Seine Antwort:

„Akzeptiert. Du bekommst morgen den Schlüssel. Sag mir nur, welche Nacht ich kommen ...

... darf."

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Montagabend.

Ich stelle den kleinen Herz-Schlüsselanhänger gut sichtbar auf meine Türschwelle. Wer ihn sieht, weiß nichts damit anzufangen. Nur Andreas kennt die Bedeutung.

Ich dusche, rasiere mir langsam und ausführlich meine Scham und meine Beine. Schlüpfe in ein neues, schlichtes Nachthemd, kaum blickdicht. Unterwäsche: keine.

Dann lege ich mich ins Bett. Kein Licht. Kein Handy. Kein Ton. Nur ich. Mit pochendem Herzen. Gefühlt wälze ich mich stundenlang grübelnd, bis ich endlich vor Erschöpfung einschlafe.

Um 3:14 Uhr schrecke ich auf. Ein metallisches Klicken. Ich höre die Tür sich lautlos schließen. Keine Schritte. Nur das Rascheln eines Mantels, ein kurzes, flüchtiges Atemgeräusch. Dann -- Stille.

Ich liege regungslos auf der Seite, Rücken zur Tür. Spüre, wie meine Nerven kribbeln.

Er bewegt sich bemüht lautlos. Ich höre, wie er sich auszieht. Ein Moment, in dem ich fast lachen muss: Andreas ist der schlechteste Ninja der Welt. Eine Gürtelschnalle scheppert.

Dann seine Wärme. Sein Geruch. Seine Hand. Erst am Oberschenkel. Dann an meiner Taille. Ich ziehe nicht weg. Atme ruhig. Spiele die Schlafende. Seine Finger gleiten unter mein Nachthemd, tasten sich vor, zielsicher, langsam. Es ist keine zärtliche Berührung. Es ist Anspruch. Und ich lasse ihn.

Als er mich leicht auf den Rücken dreht, öffne ich nur kurz die Augen. Wir schauen uns nicht an. Wir erkennen uns trotzdem.

Sein Körper legt sich auf meinen. Schwer. Nackt. Hart. Ich spüre ihn zwischen ...