Andreas - der Schlüssel - Sexgeschichten

Andreas - der Schlüssel

... abzugeben. Aber er tut es.

Und als ich komme, tue ich es laut. Ohne Zurückhaltung. Ein Beben, das durch mich fährt, über meinen Bauch, meine Brust, meine Kehle. Ich stöhne seinen Namen -- nicht wie eine Bitte, sondern wie eine Ansage.

Danach kommt er. Nicht mit einem Stoß, sondern mit einem Beben. Er hält meine Hüfte, sein Rücken hebt sich, er zuckt tief in mir. Und bleibt liegen.

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Wir liegen nebeneinander. Schwer atmend. Still. Keine Fragen. Keine Versprechen. Aber auch: kein Abwenden. Ich spüre, wie er nach meiner Hand tastet. Nur kurz. Dann lässt er los. Ich sage nichts. Ich habe genug gesagt.

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Zwei Wochen sind vergangen. Keine Schlüsselspiele. Kein nächtliches Eindringen. Keine dominanten Nachrichten.

Stattdessen:

„Wie war dein Tag?"

„Ich hab an dich gedacht."

„Wollen wir spazieren gehen?"

Andreas schreibt jetzt wie jemand, der sich Mühe gibt. Nicht übergriffig. Nicht falsch. Einfach... bemüht. Es irritiert mich. Fast mehr als seine Grobheit früher.

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Wir sehen uns an einem Samstag, am Nachmittag. Kein Hotelzimmer. Kein Taxi. Kein 3:17-Uhr-Knistern. Wir treffen uns im Park. Ich trage Jeans und einen weichen Wollpullover. Er bringt Kaffee mit. Wir setzen uns auf eine Bank. Er schaut mich an, als hätte ich mich verändert. Vielleicht habe ich das auch.

„Du bist ruhiger", sagt er. Seine Hände spielen mit meinem Haar.

Ich zucke die Schultern. „Vielleicht, weil ich weiß, was ich will."

Er nickt. Schaut in den Himmel. „Ich ...

... habe nachgedacht", sagt er leise.

„Ich habe es immer als Spiel gesehen. Aber vielleicht war es das für dich nie."

Ich antworte nicht sofort. Dann sage ich:

„Es war ein Spiel. Aber mit echtem Einsatz."

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Am Abend sitze ich mit Caro in unserer Lieblingsbar. Dieselbe Bank, dieselbe Kerze auf dem Tisch wie immer. Sie trinkt Weißwein, ich einen kleinen Espresso.

„Du wirkst... aufgeräumter", sagt sie.

Ich lächle. „Bin ich vielleicht auch."

„Und Andreas?"

„Keine Schlüssel mehr. Keine Spiele."

Sie hebt die Brauen. „Kein Sex?"

Ich grinse. „Doch. Aber diesmal nicht als Show. Als... Begegnung."

Sie stützt die Ellbogen auf den Tisch, mustert mich wie unter einem Mikroskop.

„Also hast Du ihn jetzt doch gezähmt?"

„Nein. Ich glaube... wir haben uns gegenseitig etwas weggenommen. Und dann etwas Neues zurückgegeben."

Caro seufzt. Sagt lange nichts. Dann hebt sie ihr Glas.

„Auf das fragile Gleichgewicht zwischen Wahnsinn und Glück."

Ich stoße an. „Und auf dich. Dass du geblieben bist."

Sie sieht mich an. Für einen Moment ist sie wieder ganz weich. Ganz Caro. Dann schüttelt sie den Kopf.

„Ich will dir glauben. Wirklich. Aber wenn er dich wieder bricht..."

Ich lege meine Hand auf ihre. „Dann weiß ich, dass du da bist."

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Zuhause schreibe ich Andreas: „Ich will dich wiedersehen. Aber nicht nachts. Und nicht, wenn du Besitz willst. Nur, wenn du Nähe suchst."

Seine Antwort kommt sofort.

„Ich will dich. Punkt. Und diesmal: ...