Andreas - der Schlüssel - Sexgeschichten

Andreas - der Schlüssel

... sage ich ehrlich:

„Ich weiß es nicht. Aber wenn ich's tue... dann sagst du's mir ins Gesicht."

„Aber sowas von", sagt sie. Und zieht mich endlich richtig in den Arm.

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Es beginnt mit einer Nachricht.

"Ich bin nächste Woche in der Stadt. Donnerstagnacht. Ist Dein Schlüssel wieder da?"

Kein „Hallo". Kein Vorwand. Kein Versuch, charmant zu sein. Nur das Spiel. Das alte Muster. Ich schaue lange auf den Text und antworte:

"Ja. Aber ich habe neue Regeln."

Seine Antwort kommt fünf Minuten später:

"Ich bin gespannt."

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Donnerstag, 22:45 Uhr. Ich dusche lange. Kein Duft, kein Make-up. Nur Haut. Und Wärme. Ich föhne mir die Haare nicht -- ich lasse sie offen, leicht feucht, wie ungebändigt. Dann lege ich den Schlüssel hinaus. Dieses Mal zögere ich nicht.

1:08 Uhr. Die Tür klickt. Ich liege im Bett, nur mit einem dünnen Laken bedeckt, nackt.

Meine Knie angewinkelt, meine Möse offen. Nur meine Hände sind im Schoss gefaltet. Ruhiger Atem. Kein Spiel. Kein Vorspiel. Kein Vorsatz. Nur Klarheit.

Er kommt herein. Ich höre seine Schritte. Langsam. Wachsam.

Er bleibt einen Moment stehen. Ich weiß, dass er mich ansieht. Ich weiß, wie ich aussehe. Nicht wie eine Einladung -- eher wie eine Prüfung.

Dann bewegt er sich. Kleider rascheln. Die Gürtelschnalle fällt mit einem dumpfen Klang auf den Boden. Ein vertrautes Geräusch. Es fährt mir in den Unterleib wie ein Reflex. Ich drehe den Kopf leicht zur Seite.

„Heute nur, wenn du gehorchst", sage ...

... ich leise. Es ist das erste Mal, dass ich das sage.

Er hält inne. Dann antwortet er nicht. Sondern steigt zu mir ins Bett.

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Er liegt über mir, schwer, warm, hart. Aber er tut nichts.

Ich schiebe meine Hand zwischen unsere Körper, taste ihn, streiche über ihn. Sein Atem wird schneller.

Ich beuge mich vor, nehme seinen Schwanz in den Mund. Er schmeckt frisch geduscht. Langsam, kontrolliert lecke ich ihn, sauge ihn ein. Nicht tief -- genau so, wie ich es will. Ich ziehe ihn mit meinen Lippen, kreise mit der Zunge um seine Eichel. Immer wieder lasse ich ab, sehe zu ihm auf.

Seine Finger krallen sich in das Laken. Er sagt nichts. Aber ich sehe in seinen Augen, dass er zittert.

Ich lasse ihn los. Ziehe ihn an mich. Ziehe ihn in mich. Er stößt in mich hinein. Tief. Ich halte seinen Blick.

„Langsam", sage ich. Er tut es. Diesmal tanzt er nicht auf meinem Körper. Diesmal wird er geführt.

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Ich drehe ihn auf den Rücken, setze mich auf ihn.

Meine Hände auf seiner Brust. Ich lasse ihn ganz hineingleiten, spüre jeden Millimeter, wie ein Brennen, das ich selbst entfacht habe. Ich bewege mich langsam. Dann schneller.

Er stöhnt auf -- und ich stoppe. „Noch nicht", flüstere ich. Ich kaue auf einer Haarsträhne. Er beißt sich auf die Lippe. Und gehorcht.

Ich taste mich selbst. Mein Finger kreist über meiner Klitoris, während ich ihn tief in mir halte. Ich schaue ihn an, unbeirrbar. Er zuckt unter mir. Ich merke, wie schwer es ihm fällt, die Kontrolle ...