Wilder Nachmittag im Tennisheim - Sexgeschichten

Wilder Nachmittag im Tennisheim

... Bein um meine Hüfte, ihre Arme um meinen Nacken. Ich griff mit beiden Händen an ihre Brüste, knetete sie fest, fast grob, ihre Nippel hart, ihre Haut heiß. Sie stöhnte in meinen Mund, biss meine Lippe, schob ihr Becken gegen meines.

Ich hämmerte tief in sie, wieder und wieder, meine Finger drückten sich in ihr Fleisch, unsere Körper schlugen aneinander. Ihre Atmung wurde kurz, dann keuchend, dann... abreißend.

"Ich... ich... oh Gott, ich komm... ich..."

Sie warf den Kopf zurück, krallte sich in meinen Rücken, ihre Hüften zuckten unkontrolliert. Ein tiefer Laut, erst gepresst, dann kreischend - roh, befreiend, ohne Kontrolle.

Und dann spürte ich es:

Ihr Körper krampfte, ihre Beine spannten sich - und sie spritzte.

Warm. Pulsierend. Zwischen uns, über meinen Oberschenkel, runter auf den Boden.

"Scheiße... scheiße... ich...", flüsterte sie, zitternd, außer sich.

Ich hielt sie, stieß weiter, während sie zuckte, bebte, sich an mich klammerte und ich meinen Samen in sie pumpte.

Es war still in der Kammer. Nur unser Atem war noch da - kurz, flach, zitternd.

Unsere Körper klebten aneinander, die Haut feucht, der Puls langsam fallend. Wir standen einfach da. Umarmt. Eng. Nicht mehr treibend. Nur haltend. Ihr Kopf lag ...

... an meiner Schulter. Meine Hand an ihrem Rücken.

Keine Worte. Keine Bewertung.

Nach einer Weile hob sie den Kopf, sah mich an. Ihr Blick war weich, erschöpft. Ehrlich.

"Was... war das eben?"

Ich antwortete nicht sofort. Wie hättest du das nennen sollen? Es war kein Seitensprung. Kein Fehler. Kein Plan.

"Ich weiß es nicht", sagte ich leise. "Aber es war echt."

Sie nickte kaum sichtbar, löste sich langsam. Griff nach ihrem Top, das verrutscht, halb hochgerollt war. Sie sah es kurz an, dann wischte sich damit zwischen den Beinen - schnell, fast mechanisch. Zog es sich wieder über, kleidete sich still zurecht. Etwas lediert, leicht ausgebeult, aber es störte sie nicht.

Wir richteten uns, öffneten die Tür. Draußen war die Welt still geblieben. Spätnachmittagslicht, Grillenzirpen. Alles wie vorher.

Im Auto war es ruhig. Wir sagten nicht viel. Nicht aus Scham. Sondern, weil es nichts zu sagen gab, das größer war als das, was passiert war.

Es war das erste Mal. Und das einzige.

Das wussten wir beide.

Kein Wiederholen. Kein Nachspiel. Aber: Wir würden immer daran denken. An die Hitze. An das Zittern. An den Blick. An das eine Mal, das nicht geplant war - aber passieren musste.

Und wir würden es nie laut aussprechen.