Das schüchterne Zimmermädchen - Sexgeschichten

Das schüchterne Zimmermädchen

... an den Stellen, an denen ihre Haut meine streifte, wie aus Versehen – oder voller Absicht. María hatte die Augen geschlossen, ihr Gesicht halb ins Licht getaucht, das durch das beschlagene Fenster fiel.

Ich lehnte mich zurück, beobachtete sie. Ihre Brüste bewegten sich leicht im Takt ihres Atems, das Wasser schmiegte sich um sie wie ein neugieriger Beobachter. Sie sah aus, als würde sie träumen – aber mit offenen Gedanken.

„Was denkst du?“ fragte ich leise.

Sie öffnete die Augen. Drehte den Kopf zu mir. „Ich denke, dass ich mich nirgends lieber verlieren würde als hier bei euch.“

Ich hob die Hand, strich mit dem Daumen über ihre Wange. Ihre Haut war warm, feucht, empfänglich.

„Dann verliere dich. Ich fang dich auf.“

Sie richtete sich auf, rückte näher. Ihre Beine streiften meine, ihre Zehen umspielten meine Wade unter Wasser.

Dann war da nur noch ein kleiner Abstand zwischen uns – zwischen ihren Lippen und meinen.

Sie wartete. Nicht zögernd, sondern mit dieser stillen Gewissheit, dass der Moment kommen würde, wenn ich ihn wollte.

Ich beugte mich vor. Und küsste sie. Zuerst sanft, wie ein Test. Dann tiefer, voller.

Ihre Lippen öffneten sich, ihr Atem stieg, sie presste ihre Brust gegen mich. Ich hielt sie. Spürte, wie unsere Münder sich fanden – nicht wie zwei Fremde, sondern wie zwei Sprachen, die sich schon immer verstanden hatten.

Sie stöhnte leise gegen meinen Mund.

Ich fuhr mit der Hand durch ihr nasses Haar, zog sie näher, ließ sie ...

... auf meinen Schoß gleiten.

Unsere Körper glitten ineinander, ohne Hast, ohne Plan.

Nur ein gemeinsamer Atemzug.

„Felix…“, flüsterte sie.

„Ja?“

„Ich hatte nicht vor, mich zu verlieben.“

„Und jetzt?“

„Jetzt will ich bleiben. Für jeden Atemzug.“ Wir bewegten uns nicht viel. Aber jede Bewegung war voll Bedeutung. Voll Anziehung. Voll Klarheit.

Sie küsste meine Schulter, meine Brust, meinen Hals. Ich hielt sie, küsste sie zurück – als gäbe es nichts mehr zu sagen.

Das Wasser um uns war still, warm, weich. Und wir waren genau da, wo man sich nicht erklären muss.

Zwischen zwei Atemzügen.

Zwischen zwei Menschen.

Zwischen Verlangen und Vertrauen.

Wir blieben noch eine Weile im Wasser, bis es langsam abkühlte – aber wir froren nicht. Unsere Körper hingen ineinander, unsere Haut klebte wie Erinnerung.

María lag mit dem Rücken an meiner Brust, mein Kinn an ihrer Schulter, unsere Hände ineinander verschränkt unter der Wasseroberfläche.

„Ich wünschte, das Wasser bliebe warm für immer“, flüsterte sie.

„Das tut es“, sagte ich. „Solange du dich erinnerst.“

Sie drehte den Kopf, küsste mich kurz – nicht fordernd, nur verbindlich.

Dann richtete sie sich langsam auf. Tropfen liefen über ihren Rücken, sammelten sich am unteren Rücken und rutschten langsam zurück in die Wanne.

Ich stieg hinter ihr aus der Wanne. Unsere Bewegungen waren langsam, wie bei Menschen, die wussten, dass sie nichts verpassen würden.

Auf dem Handtuchhalter hingen zwei ...