Zyklus der Verführung - Sexgeschichten

Zyklus der Verführung

... Rücken gerade, die Finger in der Luft schwebend, kurz bevor sie aufsetzten. Doch bevor er die ersten Töne spielte, spürte er es: eine Präsenz. Keine Bewegung, kein Klang -- nur eine Dichte in der Luft, wie das leise Vorspiel einer Berührung, die noch nicht geschah.

Dann setzte er ein.

Ein Hämmern. Kein rohes, gewaltsames, sondern ein klopfendes Staccato, das sich tastend ins Dunkel vorwagt. Wie ein Ruf. Ein Vorschlag. Ein Versprechen. 32tel-Triolen, fast wie ein nervöses Herzklopfen. Dann die Staccato-Achtel -- vier Schläge, wie auf eine verschlossene Tür. Dann der Abstieg. Zwei 16tel hinunter, wie ein Handrücken auf nackter Haut, zuckend, tastend. Die Hammerschläge kamen wieder. Diesmal weicher, cantabile. Wie Lippen, die zum zweiten Mal dieselbe Haut berühren, wissend.

Er dachte an sie. Nicht an ein Gesicht. Nicht an eine Frau, die er kannte. Sondern an das, was sein Spiel hervorrief. Eine Fremde. Eine Silhouette hinter Vorhängen, ein Nacken unter aufgestecktem Haar, ein Blick, der ihn noch nie gesehen hatte, aber alles wusste.

Und er spielte für sie.

Er schickte ihr mit jedem Anschlag ein Bild.

Ein erstes Tasten ihrer Haut -- nicht mit den Fingern, sondern mit seiner Vorstellung. Die Linie ihres Rückens. Das leichte Zittern, wenn er seinen Mund zwischen ihre Schulterblätter legte. Die Hitze, die in ihren Lenden lauerte. Er dachte an ihre Brust. Nicht als Besitz, sondern als Resonanzraum. Ein Bogenstrich über ihr Dekolleté, ein Tremolo aus Küssen und ...

... feuchten Streicheleinheiten, bis sie sich hob, spannte, seufzte. Er stellte sich vor, wie sie noch in ihrem Kleid dalag. Schwarz. Undurchsichtig. Aber er wusste, dass darunter ein ganzer Satz verborgen lag.

Er führte den Ton tiefer.

Die linke Hand antwortete. Dunkel. Drohend. Doch in jeder Gefahr lag eine Einladung. Er spielte in sie hinein. In diese Abgründe. In das, was sie vielleicht fürchtete. In das, was sie an sich selbst nicht verstand.

Der Wechsel nach D-Dur war kein Zufall. Grandioso. Triumphierend. Nicht, weil er sie gewonnen hatte. Sondern weil er wusste, wie sie aufbrechen würde. Er würde sie entblättern, ohne sie zu entkleiden. Mit Blicken. Mit Musik. Mit zärtlichen Kommandos. Seine Finger hatten bereits ihre Form angenommen, obwohl sie noch nicht da war.

Er wollte ihre Lippen spüren, während sie zitterten. Er wollte ihre Schenkel mit dem Druck seiner Hände auseinanderdrücken, um in ihrer Mitte nur mit seinem Atem zu spielen. Kein Eintreten. Noch nicht. Nur das Lecken, das Tasten, das Ziehen ihrer Säfte an seine Zunge. In Staccato. In Wellen. In Crescendo.

Die Frau existierte nicht. Und doch war sie da. Wie ein Echo seiner Lüste. Wie ein Antwortgesang auf seinen Takt.

Er stellte sich vor, wie er ihre Innenseiten küsste. Wie sie den Kopf zur Seite legte, die Augen schloss. Wie er sich in sie schob, erst mit einem Finger, dann mit seinem Glied. Langsam. Forcierend. Und doch niemals brechend. Immer dem Rhythmus nach. Immer der Musik folgend.

Die ...