Zyklus der Verführung - Sexgeschichten

Zyklus der Verführung

... für sie.

Er schickte ihr mit jedem Anschlag ein Bild.

Ein erstes Tasten ihrer Haut -- nicht mit den Fingern, sondern mit seiner Vorstellung. Die Linie ihres Rückens. Das leichte Zittern, wenn er seinen Mund zwischen ihre Schulterblätter legte. Die Hitze, die in ihren Lenden lauerte. Er dachte an ihre Brust. Nicht als Besitz, sondern als Resonanzraum. Ein Bogenstrich über ihr Dekolleté, ein Tremolo aus Küssen und feuchten Streicheleinheiten, bis sie sich hob, spannte, seufzte. Er stellte sich vor, wie sie noch in ihrem Kleid dalag. Schwarz. Undurchsichtig. Aber er wusste, dass darunter ein ganzer Satz verborgen lag.

Er führte den Ton tiefer.

Die linke Hand antwortete. Dunkel. Drohend. Doch in jeder Gefahr lag eine Einladung. Er spielte in sie hinein. In diese Abgründe. In das, was sie vielleicht fürchtete. In das, was sie an sich selbst nicht verstand.

Der Wechsel nach D-Dur war kein Zufall. Grandioso. Triumphierend. Nicht, weil er sie gewonnen hatte. Sondern weil er wusste, wie sie aufbrechen würde. Er würde sie entblättern, ohne sie zu entkleiden. Mit Blicken. Mit Musik. Mit zärtlichen Kommandos. Seine Finger hatten bereits ihre Form angenommen, obwohl sie noch nicht da war.

Er wollte ihre Lippen spüren, während sie zitterten. Er wollte ihre Schenkel mit dem Druck seiner Hände auseinanderdrücken, um in ihrer Mitte nur mit seinem Atem zu spielen. Kein Eintreten. Noch nicht. Nur das Lecken, das Tasten, das Ziehen ihrer Säfte an seine Zunge. In Staccato. In ...

... Wellen. In Crescendo.

Die Frau existierte nicht. Und doch war sie da. Wie ein Echo seiner Lüste. Wie ein Antwortgesang auf seinen Takt.

Er stellte sich vor, wie er ihre Innenseiten küsste. Wie sie den Kopf zur Seite legte, die Augen schloss. Wie er sich in sie schob, erst mit einem Finger, dann mit seinem Glied. Langsam. Forcierend. Und doch niemals brechend. Immer dem Rhythmus nach. Immer der Musik folgend.

Die Sonate war wie ein Liebesakt ohne Wiederkehr. Kein zweites Mal. Nur dieses eine. Und deshalb musste es vollkommen sein. Ihre Brüste, seine Zunge. Ihre Lippen, seine Finger. Ihre Angst, seine Hingabe. Er tippte die Tasten, als streichelte er ihren Nacken. Ein Triller, als wäre es ihre Zunge, die sich um seine legte. Eine Fermate, weil sie innehielt, bebte, und ihm den Blick schenkte, den nur eine Frau schenkt, die weiß: Jetzt gibt es kein Zurück.

Die Hammerschläge kamen wieder. Aber nicht als Drohung. Als Beweis. Dass Lust und Klang, dass Liebe und Musik denselben Ursprung haben: das pochende Herz. Den Takt. Den unaufhaltsamen Drang, zu geben. Zu nehmen. Sich in den anderen zu pressen wie ein Motiv in den Takt.

Er wollte ihre Knie spüren, wie sie nachgaben. Ihre Hüften, wie sie sich an ihn warfen. Er wollte, dass sie ihn forderte. Nicht mit Worten. Mit ihrem Körper. Dass sie sich öffnete, um ihn aufzunehmen, und zugleich sich gegen ihn stemmte, um ihn zu testen.

Noch immer stand sie nicht da. Aber er wusste, wenn sie kam, dann würde sie die Tür hinter ...