Yvette - Nur Ich - Sexgeschichten

Yvette - Nur Ich

... Gegenstände in meinen Anus entwickelt. Es war ein erregendes Gefühl, wenn er bei jeder Bewegung tiefer in mich hinein glitt. Plötzlich kam mir der Gedanke, ihn während der Show zu tragen. Ich grinste bei dem Gedanken und führte ihn ein.

Gekonnt schnappte ich mir mein weißen Spitzenbustier, was fast bis zum Bauchnabel ging. Es war teuer, edel und schmeichelte meiner Persönlichkeit. Der passende Strumpfhalter lag um meine schmale Taille und an ihm befestigte ich die hautfarbenen Nylons, die ich langsam und vorsichtig über meine Beine zog. Ich wollte keine Laufmasche riskieren. Dann zog ich den Tanga aus der gleichen Serie an. Ich bevorzugte es, das Höschen über den Strapsen zu tragen, so war ich schneller bereit für einen Fick, ohne mich vorher komplett zu entkleiden.

Ich entschied mich für einen schwarzen engen Bleistiftrock, der bis zu den Knien reichte. Meine geliebten High Heels in Schwarz mit roten Sohlen rundeten das Outfit ab. Die Jacke ließ ich halb offen, um das Bustier noch besser zur Geltung zu bringen. Ich lächelte selbstbewusst und überlegte, ob ich dem Regisseur nicht doch einen Besuch abstatten sollte. Und wenn ja, dann nur nach meinen Regeln.

„Sandra Svenson", meldete ich mich am Smartphone. „Ich bin Stammkundin ihrer Agentur. Beim letzten Mal hatten sie mir solch eine Polin geschickt, die war nicht gut. Die sprach nicht einmal unsere Sprache. Wen hätten sie heute frei?"

„Warten sie bitte kurz", hallte mir eine weibliche Stimme entgegen. „Simone ...

... hätte Zeit."

„Und was kann sie?", fragte ich wirsch.

„Sie ist tabulos. Genauso wie sie es immer wünschen", antwortete die Dame am anderen Ende.

Ich lachte hämisch. „Das sagten sie schon einmal und nachher zierte sie sich mein Sperma zu schlucken."

„Ich versichere Ihnen, sie macht alles. Simone ist ein Naturtalent." Die Frau redete sich um Kopf und Kragen. Sie wusste, dass ich immer ordentliche Summen für die Dienstleistungen zu zahlen bereit war, wenn die Leistung stimmt. „Sollten sie nicht zufrieden sein, bekommen sie ihr Geld zurück."

„Hilton Hotel. 23:30 Uhr. Ich treffe sie in der Lobby. Schicken sie mir ein Foto per WhatsApp." Ich legte auf. Es war bereits eine Stunde vor Mitternacht.

Simone wirkte genauso, wie ich es mir vorgestellt hatte, als ich sie auf dem Bild gesehen hatte. Sie hatte kurze, dunkle Haare und ihr jugendliches Gesicht glich dem einer Teenagerin. Laut ihres Profils war sie achtzehn Jahre.

Ihre schlanke Figur wirkte fast schon krankhaft dünn, dennoch saß das graue Businesskostüm perfekt und schmeichelte ihrem hellen Hauttyp. Sie kam aus Deutschland, das hörte ich an ihrem leichten Akzent. Es war offensichtlich, dass die Agentur meine Vorlieben kannte und sich bemühte, mich zufriedenzustellen.

„Keine Namen", befahl ich ihr. „Du nennst deinen nicht und meinen auch nicht. Du bist eine Freundin und wir haben unseren Spaß mit einer berühmten Person. Nur ein Wort und du wirst nie wieder einen Job finden, egal ob hier oder sonst wo. Haben ...