Erregung - Sexgeschichten

Erregung

... erinnere mich an ein quietschendes Sofa.

An einen Wecker, der nicht mehr ging.

An einen Duschvorhang mit Delfinen.

Ich blieb bis zum Morgen.

Sie schliefen nebeneinander.

Ich rauchte auf dem Balkon. Damals rauchte ich noch - selbstgedrehte. Keine Ahnung, warum ich es tat. Wohl aus Männlichkeit heraus. Eine danach, sozusagen. Dann wäre eine Packung fällig gewesen, Macho mit Sicherheit, sogar.

Es regnete immer noch.

Ich dachte: „Ich werde das bereuen."

Und tat es nicht.

Ich sah sie jetzt, heute, hier, dick geworden, aufgedunsen, von der Schwerkraft entstellt, von den Jahren zurechtgeschoben.

Und doch: sie trugen ihre Vergangenheit mit Würde.

Die eine hatte noch immer dieses herausfordernde Lächeln.

Die andere diese offene Naivität, die in Wirklichkeit Kalkül war.

Ich fragte mich, ob sie mich erkannten.

Ob sie sich erinnerten.

An das Taxi.

Den Rücksitz.

Tschaikowski.

Gerda trank.

Sabine nickte.

Sie kamen näher.

Ich saß im Ohrensessel.

Sie hielten inne.

Ein Zögern.

Ein Augenzwinkern.

„Na - alter Bekannter", sagte Gerda.

Ich: „Alt, ja."

Sabine: „Du warst damals... fleißig."

Ich: „Ihr wart... enthusiastisch."

Sie lachten.

Ein wenig zu laut.

Gerda setzte sich auf die Armlehne.

Ihr Hintern drückte mein Bein nach unten. Erinnerungen, die wach werden wollten. Auch bei ihr - oder sind es nur die Männer, die schweinisch denken wollen und dies auch müssen.

Sabine stellte sich vor ...

... mich, das Dekolleté auf meiner Augenhöhe. Augenweide - im wahrsten Sinn des Wortes. Mit den Augen pflückend.

„Wir haben dich nie vergessen", sagte Gerda.

„Du warst der Einzige, der..."

„...sich nicht schämte", ergänzte Sabine.

Ich: „Ich habe mich geschämt. Aber das war mir egal."

Sie lachten.

Wieder zu laut.

Ich sagte: „Damals war es Regen.

Heute ist es Erinnerung."

Gerda: „Ich habe noch das Sofa."

Sabine: „Und die Delfine."

Ich: „Und ich habe... einen Rücken."

Sie nickten.

Und ließen mich.

Ein letzter Blick.

Ein letzter Zungenschlag in der Erinnerung.

Sie gingen.

Langsamer als damals.

Aber mit Würde. Ich erinnere mich an den Gang am Morgen danach, als sie halb im Spaß und doch im Ernst auch jammerten, dass sie wohl eine Woche lang nicht mehr sitzen können würde. Geschweige denn das, was man dort... exit-only... und dergleichen und dann prusteten sie los, dass sie sich vor Lachen sogar anpinkelten. Unvorstellbar. Ob sie an das wohl ebenso dachten, so ganz im Sinne „wir haben dich nie vergessen..."

Ich blieb.

Im Sessel.

Der Sessel blieb auch.

Er kannte das alles.

Er kannte mich.

Ich dachte:

Wie viele waren es?

Wie viele Nächte, Taxifahrten, Duschvorhänge?

Und woher kommt der Wunsch, sich zu erinnern, wenn man nichts mehr davon zurückhaben will?

Der Regen hatte aufgehört.

Draußen blitzte es.

Ein Echo von damals.

Und ich dachte:

Vielleicht war ich glücklich.

Damals.

Für einen ...