Erregung - Sexgeschichten

Erregung

... ich nicht anders kann, weil ich gemacht bin, um zu wollen, und ich will, natürlich will ich, nicht sie, sage ich mir, nicht die Tochter, sage ich mir, aber ich will wissen, was sie denkt, ich will wissen, ob sie mich ansieht, wie man jemanden ansieht, der mit der eigenen Mutter geschlafen hat, ob sie sich ekelt, oder ob sie nur wissen will, wie es war, wie es ist, wie es wäre, ob sie sich fragt, ob ich gut war, ob ich noch kann, ob ich sie nehmen würde, wenn sie es zuließe, wenn sie es wollte, wenn sie es verlangte, ob ich sie dann nehmen würde, so wie ich Beate genommen habe, wie ich Claudia genommen habe, nicht weil sie jung ist, nicht weil sie schön ist, nicht weil sie neu ist, sondern weil sie - Vergebung ist.

Ich sehe sie an, ganz kurz, nur einen Wimpernschlag, ich sehe sie an und denke: „Sie sieht alles", sie sieht, dass ich sie sehe, dass ich sie nicht einfach nur sehe, sondern durchsehe, dass ich sie mit Erinnerungen behafte, dass ich ihre Gesten vergleiche, ihr Lächeln auf die Mutter zurückführe, ihren Schritt auf Beates Hüften, ihren Nacken auf die Stelle, an der ich Beate am liebsten gebissen habe, in der Küche, am Sonntagvormittag, während die Tochter Fernsehen schaute, irgendeine Kinderserie, der Ton zu laut, und Beate sagte:„Schnell, schnell, sie hört's nicht, sie hört eh nie was", und ich dachte: Und wenn doch? Und jetzt steht sie da, die Tochter, nicht mehr taub, nicht mehr Kind, sondern Frau, oder was man heute so nennt, und ich frage mich, ob sie ...

... fragt, ob sie denken kann, ob sie weiß, was es bedeutet, mit einem Mann zu reden, von dem sie weiß, dass er in ihrer Mutter war, nicht einmal, nicht zweimal, sondern oft, sehr oft, nicht zärtlich, nicht verliebt, sondern gewaltsam, brutal, notwendig, und ich frage mich, ob sie sich das vorstellen kann, vorstellen will, ob sie sich vorstellt, wie ich in ihrer Mutter war, wie ich sie gefickt habe, von hinten, weil Beate es so wollte, weil sie sagte, es sei sicherer, es sei heißer, es sei würdevoller, wenn man das Gesicht nicht sieht, und ich frage mich, ob sie, die Tochter, das übernommen hat, ob sie es auch so will, auch so machen würde, nicht mit mir, nicht mit mir, aber mit jemandem wie mir, mit jemandem, der alt genug ist, es zu schätzen, und schmutzig genug, es zu tun.

Ich bin ein Schwein, ich weiß es, ich bin ein altes, gieriges, innerlich aufgedunsenes Schwein, das sich an Erinnerungen aufgeilt, das sich an Phantasien wärmt, die längst Gift sind, aber ich kann nicht anders, ich will nicht anders, ich will wissen, ob sie es sagt, ob sie sich mir nähert und sagt:„War meine Mutter wirklich so wild, wie alle sagen?", oder:„Sie sagte, du warst der Einzige, der sie gekannt hat", oder:„Du bist der Grund, warum sie nie wieder richtig liebte", oder vielleicht einfach nur:„Willst du es mir zeigen?", und ich würde lügen, ich würde sagen:Kind, das geht nicht,du bist jung, ich bin nichts mehr,ich bin Geschichte, und während ich das sage, ziehe ich sie an mich, in mir, in meiner ...