Die Spermaschlampe - Die Klinikzeit - Sexgeschichten

Die Spermaschlampe - Die Klinikzeit

... Boden.

Sarahs Blick scannte hektisch die Umgebung. Sie schnappte sich ein Skalpell vom Boden, zerschnitt mit zitternden Händen den Riemen am anderen Handgelenk.

Frei.

Der Türgriff klapperte.

Dr. Dick.

Sarah riss die kleine Abstellkammer auf, schlüpfte hinein. Geduckt hinter Wischmopps und Chemikalienbehältern hielt sie den Atem an.

Dr. Dick betrat das Zimmer, musterte die Szene: umgestürzte Geräte, ein zerstörtes Telefon, Emma, keuchend, sich an die Rippen klammernd.

„Wo ist sie?", knurrte er.

Emma deutete fassungslos. „Sie -- sie hat mich geschlagen, und dann --"

Sarah wartete nicht.

Im Schrank hing ein brauner Hausmeister-Overall. Er stank, aber er war ihre einzige Chance. Sie zog ihn an, steckte das Skalpell in den Ärmel. Im Regal fand sie einen alten Wartungsausweis.

Während Dr. Dick Befehle brüllte und Emma vor Schmerz die Zähne zusammenbiss, schlich Sarah durch die Seitentür der Kammer. Sie wirkte wie ein Hausmeister auf dem Weg zur Arbeit.

Noch kein Alarm.

Zielstrebig, das Herz hämmernd, lief sie den Gang entlang. Der gestohlene Ausweis piepte nicht -- deaktiviert. Aber die Nottreppe war nicht gesichert.

Barfuß sprintete sie über den Beton, eine Treppe hinab, dann noch eine.

Unten: eine verschlossene Tür. Sie rüttelte an der Klinke -- nichts. Stimmen näherten sich.

„Vielleicht ist sie im zweiten Untergeschoss!", hörte sie Emma rufen.

Sie hatte keine Zeit.

Über der Tür: eine Sicherheitsblende. Sie riss sie auf, fand ...

... Drähte. Ihre Mutter hatte ihr einmal gezeigt, wie das geht -- damals am alten Wohnmobil. Rot und Schwarz.

Sie riss sie heraus.

Funken. Ein Klicken.

Die Tür entriegelte sich.

Sarah drängte sich hinaus in die Nachtluft -- kalt, feucht, echt.

Für einen Moment blieb sie stehen. Atmete. Dann rannte sie.

Hinter ihr: Sirenen.

Sie rannte über den Parkplatz, die Straße, in den nahen Park. Ihre Lunge brannte, die Beine schmerzten. Aber sie lief.

Erst als ihr Körper aufgab, fiel sie zu Boden, das Gesicht ins nasse Gras gedrückt. Herzrasen. Atemnot.

Sie rollte sich zusammen, wollte im Boden verschwinden. Das Gras war klatschnass, sog sich durch den dünnen Stoff. Hinter ihr: Hundegebell. Noch weit weg -- aber zu nah.

Nur ein paar Minuten. Du kannst ihnen so nicht entkommen.

Sie presste eine Hand an ihre Rippen, versuchte, die Atmung zu beruhigen. Zittern. Nicht vor Kälte -- vor Angst. Vor dem, was sie mit ihr vorhatten. Was sie schon getan hatten.

Fokus.

Denken.

Sie durchsuchte ihre Tasche. Nichts. Nur ein abgebrochener Stift und eine Quittung.

Dann -- Schritte.

Nicht hetzen. Gehen.

Schwere Stiefel. Langsam. Gemessen.

Der Strahl einer Taschenlampe gleitet durch die Bäume.

Sie hielt den Atem an.

Er ging vorbei.

Wer auch immer es war -- er suchte sie noch nicht. Oder er hatte sie übersehen.

Zehn Sekunden. Zwanzig.

Dann richtete sie sich langsam auf.

Sie brauchte ein Telefon. Ein Auto. Einen sicheren Ort. Jemanden, der ...