Neue Begegnung - Sexgeschichten

Neue Begegnung

... Revanche nam.

Sebastian tauchte mit einem Glas Wasser auf. Dann mit einem feuchten Waschlappen. Hielt ihr die Stirn. Reichte ihr ein Handtuch

„Ich will sterben", murmelte sie.

„Du stirbst nicht. Du stinkst nur ein bisschen."

„Witzig."

„Charmant. Ich koche Tee."

Eine halbe Stunde später sass sie mit Wärmflasche und Ingwertee auf der Couch. In Sebastians zu großem Shirt, mit rotem Gesicht und zerzausten Haaren.

„Ich hab dir deinen romantischen Samstagmorgen ruiniert", flüsterte sie.

„Nein", sagte er. „Du hast mir die Gelegenheit gegeben, mich um Dich zu kümmern. Ich will das können. Auch das gehört dazu."

Sie lächelte. Schwach. Aber ehrlich.

Unerwartete Nähe

Verena zog nicht ganz bei Sebastian ein - aber fast. Eine Tasche mit Wechselklamotten blieb im Flur stehen, ihre Lieblings-Tasse fand Platz im Hängeschrank, eine Haarbürste lag plötzlich ganz selbstverständlich auf seinem Badezimmerregal. Ihre Wohnung in der Kleinstadt blieb bestehen - als Rückzugsort, als Erinnerung, als emotionale Versicherung. Noch war sie nicht bereit, sich ganz fallen zu lassen. Aber sie fiel - ein bisschen mehr mit jedem Tag.

Sebastian bemerkte es. Sagt nichts. Aber wenn er abends das Licht im Flur anliess, obwohl er wusste, dass sie spät kommt, wenn er ihren veganen Joghurt kaufte, ohne zu fragen, wenn er am Wochenende plötzlichihr Auto wusch, wusste sie: er hatte es längst akzeptiert. Sie war da. Und sie blieb.

Eines Morgens lag sie in seinem Bett. Die ...

... Vorhänge nur halb zugezogen, Sonnenlicht tastete sich über ihre Beine. Sebastian schlief noch. Und sie beobachtete ihn. Wie ruhig er war. Wie normal sich das alles anfühlte. Zu normal.

Und genau das machte ihr Angst.

Sie strich ihm vorsichtig über den Arm, küsste ihn nicht wach - sie sah ihm einfach nur zu. Wie jemand, der sich den Moment merken wollte. Für später. Für den Fall, dass...

Später, bei Kaffee und Spiegelei, sagte sie leise: „Ich bin glücklich."

Er sah auf, grinste. „Das klingt irgendwie traurig."

„Nein", sagte sie. „Nur... zukunftsängstlich."

Er sagte nichts. Reichte ihr nur den Kaffee. Mit genau der richtigen Menge Hafermilch.

Sie waren mit Bastis Kombi nach Südtirol gefahren. Klimatisiert, leise, mehr groß genug für zwei Koffer - und doch zu kühl für Verenas Geschmack. Sie hatte den Wagen in einer Raststätte heimlich fotografiert und ihrer Freundin geschickt:„Er fährt Auto wie seine E-Mails: effizient, glatt, souverän." Caro hatte geantwortet:„Und du magst eigentlich Typ Berghütte mit Kamin, richtig?"

Genau da waren sie jetzt.

Eine kleine Lodge oberhalb von Meran. Holz. Stein. Leinenbettwäsche. Luxus - aber bodenständig aufgemacht. Und trotzdem: Verena hatte den Preis auf der Website gesehen. Das war keine „Alpenromantik". Das war High-End-Kuschelarchitektur.

„Gefällt's dir?", fragte Basti, als sie die Koffer abstellt hatten.

„Ja", sagte sie. Und meinte:Es ist zu viel für mich.

Er merkte es nicht. Oder tat so. Und sie sagte nichts ...