Neue Begegnung - Sexgeschichten

Neue Begegnung

... jetzt nur zurückzieht.

Er ist... leise seitdem. Zuvorkommend. Aber nicht nah.

Caro:

Manchmal brauchen Männer Zeit, um sich in sowas reinzudenken.

Und du brauchst Geduld mit dir selbst.

Grenzen setzen heißt nicht sofortige Klarheit.

Es heißt: Du schützt dich. Endlich.

Verena:

Ich fühl mich wie ne Spielverderberin.

Caro:

Stopp.

Du bist keine Spielverderberin, nur weil du nicht einfach alles hinnimmst.

Du willst Sex, klar. Aber nicht um jeden Preis.

Nicht als Mittel zur Konfliktvermeidung.

Verena:

Aber was, wenn er das so gewöhnt ist?

Was, wennich das so gewöhnt bin?

Caro:

Dann istjetzt der Moment, das zu ändern.

Mit ihm - oder ohne ihn.

Aber nicht mehr gegen dich selbst.

Verena:

Ich glaub, er liebt mich.

Aber manchmal glaub ich, er kennt mich noch gar nicht.

Caro:

Dann zeig's ihm.

Aber bitte, Verena... zeig ihm auch, wie man dich nicht behandelt.

Verena:

Danke.

Wie immer. Du triffst's.

Caro:

Ich kenn dich halt. Und du bist zu gut für alte Muster.

Jetzt raus aus dem Kopf. Und atmen.

Wir quatschen, wenn ihr zurück seid.

Verena:

Ich komm vorbei. Bring Zitronenkuchen mit.

Und Gin.

Rückzug

Die Rückfahrt war still.

Keine Musik. Kein Gespräch. Nur die Reifen auf der Autobahn und die Kilometer, die langsam zwischen ihnen wuchsen. Sebastian liess sie an ihrer Wohnung raus, fragte nicht, ob sie später noch sprechen wollten. Er nickte nur. "Meld dich, wenn du angekommen ...

... bist."

Sie sagte: „Bin ja schon da."

Als die Tür hinter ihr zufiel, war es, als hätte sie ein anderes Leben abgeschlossen.

Die Wohnung war wie sie sie verlassen hat. Neutral. Aufgeräumt. Unberührt. Der perfekte Ort für einen emotionalen Zwischenstopp. Keine Spuren von ihm. Keine Erinnerung an falsche Berührungen zur falschen Zeit. Keine Andeutungen von Nähe, die plötzlich unangenehm eng wurde.

Verena duschte. Lange. Heiß. Nicht weil sie sich beschmutzt fühlte, sondern weil sie einfach wieder ihre eigene Temperatur spüren wollte.

Montag, 17:00 Uhr - Bei Caro

Caro wohnte in einer Altbauwohnung mit hohen Decken, schrulligem Charme und einem knarzenden Holzboden, den sie nie abschleifen ließ, „weil Geschichte drinsteckt". Sie öffnete mit einem Lächeln - und zog Verena wortlos in eine Umarmung, die alles sagt.

„Du siehst aus wie jemand, der zwischen Albtraum und Affäre hängt", murmelte Caro trocken.

Verena seufzte. Liess sich aufs Sofa fallen. Caro hatte Chips auf den Tisch gestellt. Zwei Gläser. Weißwein. Und eine Decke. „Du brauchst Wärme und Ehrlichkeit", sagte sie. „Beides kriegst du hier."

Verena begann zu erzählen. Erst zögerlich, dann schneller, mit wachsender Wut und Verwirrung.

Von dem Aufwachen in Südtirol. Vom Moment, der sich nicht gut anfühlte. Vom Schweigen danach. Von Bastis irritierter Reaktion. Von ihrer eigenen inneren Zerrissenheit.

Caro hörte zu. Wie immer. Ohne Urteil - aber mit dieser messerscharfen, fast mütterlichen Klarheit, ...